Reflexiones de Lata

Aprendiendo a disfrutar MI vida

2012-02-20T22:56:00.006-06:00

Me encanta cómo voy aprendiendo a disfrutar mi vida... La que sí tengo, no la que me faltó.
Así, tal cual, voy aprendiendo que aprendo, voy aceptando que acepto.

Qué difícil es no preguntarte -alguna o muchas veces- “¿me he perdido de algo?” o… “¿habré tomado las decisiones correctas?”

Y nos pasa a todos. Por ejemplo, cuando regresé a vivir a México, en particular a Morelia después de 5 años de haber estado lejos, la realidad me dio de golpe: la vida pasó, no esperó por mí. Por supuesto que también pasó en mi vida, pero… yo había tomado ciertas decisiones, había elegido cierto estilo, ciertos rumbos, ciertas aventuras, y miraba cómo mis viejas amistades habían construido otras realidades. Sí, me pregunté: what if…

What if…

Qué tal que me hubiera quedado y, por ejemplo, me hubiera casado con él. ¿Sería yo feliz?

Qué tal que me hubiera quedado y, por ejemplo, no hubiera renunciado a tal trabajo, si sí hubiera sido decoradora, si hubiera sido directora de cine…

¿Mi vida sería más feliz?

Supongo que es inevitable cuestionar esto, al menos una vez, o quizá muchas. Sin importar el estilo de vida actual que tengamos. Lo sé porque hace un tiempo ya, una persona cercana a mí, casadísima desde los 21 or so, con tres hijos y una vida aparentemente tranquila me dijo: a veces hubiera querido saber qué se hubiera sentido irme de voluntaria a África. Viajar de mochila. Estar soltera a esta edad…

Entonces te das cuenta de que no eres la única que se pregunta, que le cuesta trabajo estar aquí y ahora, aceptar eso que la vida sí nos da.

Poco a poco, a lo largo de muchos años, de mucho trabajo, he logrado ir aprendiendo a valorar lo que sí tengo… el resultado de cada una de mis decisiones. Mi vida actual.

Porque si les soy muy sincera, con todo y mi talón de Aquiles, no cambiaría mi vida por nada. Leyeron bien, por nada.

Con todo y lo que aparentemente me falta, con todo y a lo que me aferro. Con mi voluntarismo, con mi dificilísima tarea de aprender a confiar y dejar ir. Ah, porque al final se reduce a que nos aferramos y no dejamos que llegue… nos aferramos a obtener ESO y no lo que es mejor –en estos momentos- para nosotros. Nos aferramos (y nos pinchemil agotamos) a que esa persona ¡nos mire y nos ame! Y no dejamos amarnos y que nos amen. A que en el trabajo todo camine – o no- como nosotros queremos que se haga en lugar de aprender y crecer en el camino, aportando, a veces, aprendiendo, otras.

Voluntarismo.

El aceptar es también dejar ir: expectativas falsas o erróneas, propias o ajenas. Ilusiones, sí, que no se cumplieron, situaciones que nos dolieron. Aceptar es dejar ir malas decisiones que nos marcaron, amigos que no quisieron, amores que no amaron.

Eso, supongo, es madurar, sentir todo eso, no negarlo, aceptarlo y entonces moverte de lugar. Verte, reconocerte. Quererte.

Por eso digo que me encanta cómo voy aprendiendo a disfrutar mi vida... La que sí tengo, no la que me faltó. Porque mi vida así es perfecta: totalmente imperfecta. Como yo.

A cuidar a los chiquitos

2012-02-16T12:13:00.001-06:00

Oh, abandonado blog... pero hay momento para todo, incluso para alejarse un poco y dedicarse a trabajar como loca desenfrenada (ojo, que no "de loca desenfrenada", no confundir).

Pero esta reflexión vale la pena ser compartida.

Ahora que hay pequeños a mi alrededor, he escuchado la típica frase: "le pica como a bebé pero no sabe que le pica". Es decir, es complicado adivinar qué le pasa a un pequeño o a una pequeñita, que no identifica qué le sucede solo sabe que hay algo que no está bien.

Aquí les dejo una imagen muy ilustrativa de cuándo hay que poner atención, alguna doctora que nos diga si esto es erróneo o no, pero a mí me parece muy imporante para guardármelo yo solita.

Sin afán de ser alarmista, creo que hay que poner atención: más vale descartar a tiempo que lamentarse por el hubiera.

La bucket list actualizada

2012-01-31T20:24:00.000-06:00

No sé por qué me dio por escribir como loca en twitter lo que tengo ganas de hacer en próximas fechas.

Ya lo he hecho por aquí... por ejemplo, este sueño en particular, escrito aquí, ya fue cumplido.

Los sueños cambian, los deseos de la lista, también. Por eso no está de más recordarla de vez en cuando. Como hoy.

No es que quiera tener algo así como aquella lista de qué hacer antes de cumplir 30 años (hartas no las he cumplido y ya voy en casi 36, go figure), esto es algo más mío, más de una.

Escribí algo así:

Quiero entender el futbol americano, ¿quién me da clases? Alguien con paciencia... advierto.

Y también quiero aprender de vinos. Y a cocinar como chef, no como Chepina Peralta (que también está muy bien, pero ya lo hago).

Y quiero seguir escribiendo ficción. Aunque sean locuras.

Ah, y quiero comprar mi sillón cómodo. Y mi pantalla. Y ver cientos de películas. E ir al cine.

Y quiero ver una buena obra en Broadway y echarme en Central Park a leer las cientos de revistas que compre en un Borders. Y caminar con Tim.

¿Qué más me gustaría hacer?

Pues con eso ya tengo para entretenerme, aunque algo que me está gritando al oído "YAAAAAA" es renovar mi book fotográfico. Comprar una cámara reflex digital, desempolvar a la pobre de Annie (¿seguirá funcionando?) y lanzarme a la aventura fotográfica.

Tengo que retocar mi tatuaje porque ya se está borrando.

Picarme con una serie, porque Being Erica ya terminó (¿podría ser Mad Men?).

Quiero más dinero, sí. Y quiero un nuevo proyecto filantrópico (se escuchan propuestas).

Y, pues ¿qué creían, que me olvidaría de mi chambita personal? No, en ese punto ya no hay marcha atrás. Acudir a al menos a dos talleres de aquellos míos y seguir viéndome a mí misma en lo luminoso y en lo oscuro. Chamba chamba.

Seguir trabajando con el hecho de que cometo errores y está bien. Dejar de ser tan perfeccionista (conmigo misma, para empezar), pero tener más cuidado en el detalle.

Ser más selectiva para ciertas cosas.

Llegar a ese equilibrio. Uno en particular.

Seguir en la aceptación de que sí, el rechazo es algo que puedo vivir y que está bien. Ni modo.

Y así podría seguir, pero la verdad es que hay cosas que son más personales y que una tiene que guardarse. Pero no está de más recordar, anotar en papel, todo eso que se busca, que se quiere, que se anhela.

En una de esas se le cumple.

Ryan Gosling a la 1, a las 2 y a las…

2012-01-27T09:36:00.002-06:00

No es que sea bruja o adivina (bueno, tengo lo miíto), pero este año escucharemos tres nombres por todos lados: George Clooney, Charlize Theron y Ryan Gosling. Estos tres actores, al menos al inicio del año, acaparan cartelera, trailers y prensa. Pero hoy en especial, quiero dedicarle estas líneas al Ryan, quien desde hace unos añitos ha venido creciendo en taquilla, músculo y, hay que decirlo, en calidad interpretativa y papeles increíbles.

Por eso y porque el fin de semana llegaron a cartelera dos de sus mejores películas, es que hoy nos empaparemos de Gosling.

Ryan, originario de Canadá y con buenotes 31 años, está acaparando las miradas no solo de las damas gracias a sus excelentes pectorales y perfecto abdomen, también la de ellos que lo admiran física y actoralmente y, por supuesto, de directores, productores y críticos de cine: todos lo quieren ahí.

Y él, mientras todo mundo está aprendiéndose su nombre, elige los proyectos que pueden aportarle más a él, como persona y como profesional.

A pesar de no ser graduado de una gran universidad ni de tener estudios al respecto, es un hombre con tablas y con un talento que no se puede negar.

Si no lo creen, echen un vistazo a estas dos películas que, disculpen que insista, tienen que ver:

Poder y Traición

(The ides of March)

George Clooney asume la cabeza del proyecto al ser el director y pieza clave en la trama de esta cinta política, llena de sutilezas y descaros por todos lados.

Sorprende y no el reparto encabezado por estos dos galanes, Paul Giamatti, Philip Seymour Hoffman, Marisa Tomei, Evan Rachel Wood, Max Minghella y Jeffrey Wright.

La ética y la política parecen ni siquiera saludarse, hace ya mucho se dejaron de hablar, es más, ni se odian, simplemente se ignoran, se omiten.

¿Dónde quedan las ganas, la fe, las propuestas cuando se enfrenta una realidad de poder, traición e intereses diversos? ¿Se puede continuar siendo fiel a sí mismo?

Los Idus de Marzo eran los días de buenos augurios hasta que Julio César fue asesinado en uno de estos días, y a pesar de las advertencias, él quería asumir que nada sucedería (“¡Cuídate de los idus de marzo!)

¿De eso se trata la política? ¿Qué tan débiles somos? ¿Dónde queda la lealtad y la pasión?

Drive el Escape

(Drive)

Dirigida por Nicolas Winding, esta cinta ha fascinado a todo mundo, y no nada más por la famosa chamarra de Ryan.

El conductor o Driver, es un doble de cine que también trabaja en un taller y, por qué no, tiene sus trabajitos extras: él elige a sus clientes especiales (delincuentes, no hay que ser adivinos), a quienes les realiza entregas impecables y sin mucha información. Su vida anónima y monótona cambia cuando conoce a una muchachona que tiene un hijito y, queriendo, muy queriendo, se convierte en parte de esa familia. Con todo lo que implica ser parte de una familia.

"Una película que oscila entre el romanticismo exacerbado y la violencia demoledora, resituando el estoicismo del estilo de un Michael Mann o un William Friedkin (...) ¡qué hermosas son las secuencias de acción!" (Sergi Sánchez: Diario La Razón)

Disfruten de estas producciones antes de que se vayan de cartelera. No se arrepentirán.

El caramelito

Para finalizar, les dejo un cariñito a las damitas (y aquellos caballeros que lo aprecien), un tumblr dedicado a sus expresiones faciales y corporales.

Enjoy!

http://filmstudiesryangosling.tumblr.com/

Compras básicas

2012-01-22T16:59:00.002-06:00

Ahora que estamos en época de ofertas, ¿qué es lo que nunca puede faltar en su lista de compras?

Mi genial equipo de shoppers y yo nos dimos a la tarea de mostrarles la última selección de preciados objetos que se pueden conseguir en almacenes de prestigio. Y a las mejores ofertas...

Por ejemplo, para los amantes de la cocina, nada mejor que este hermoso regalo... que adornará las cocinas y servirá, también, de espanta ladrones.

Para los casos de severo sueño y tener que godinear, sí hay remedio. Con este fantástico invento usted podrá hacer ambas cosas: dormir y hora nalga.

Por supuesto, para los amantes del cine, nada como este "detén puerta" que buscaba un Camino Amarillo...

Para los #foreveralone que intentan negarlo o de todas las formas posible, olvidarlo, tenemos una gran opción... la toalla reversible "siempre feliz" (un best seller):

En el área geek, le tenemos, damita, caballero, la denominada "Bat-peg", ideal para el ñoño que todos traemos dentro.

Si, por el contrario, usted es un poco traviesón o traviesona, puede jugar a las guerritas de comida con este magnífico invento, que, gracias a Dios, viene en tallas distintas; seguro los de Victoria's Secret lo diseñaron.

Para cuando usted esté harto de la lluvia pero no le queda otra que enfrentarla, le tenemos el bonito paraguas que ilustrará su sentir.

Por supuesto, para la noche kinky, el traje ideal para todo gusto. El elefantito, la jirafita y demás animales a otro nivel..

Seguro prenderá a más de un@...

Y para los caballeros, que han estado muy abandonaditos en el área del disfraz, les tenemos la mejor peluca del mundo. Hasta el mismo Sherlock ya las usa...

También para los caballeros que se conforman con cualquier bulto para acompañar sus noches, ya no tendrán más por qué hacerlo. Ahora, la Manuela Larga "felicidad garantizada", remediará las malas compañías.

Y para terminar... si usted anda muy en la onda The Big Band Theory "a la Howard", nada como este disfraz para sus noches temáticas.

Enjoy the sopping...

Dejemos que las prisas nos rebasen

2012-01-13T09:11:00.000-06:00

No sé en qué momento nos dieron pastillitas de prisitis… pero a todo queremos correr. Todo lo queremos rápido. Tampoco puedo afirmar si esto es un problema de los nacidos en los 70’s y después, o es un síntoma del Siglo XX, pero yo lo noto marcadamente en l@s miembros de mi generación y todavía peor, en las posteriores.

Corremos para todo.

Y el amor no está excluido.

¿Por qué tanta prisa por satisfacer una urgencia carnal, por un anhelo emocional? ¿Qué tan vacíos estamos que tenemos que llenarlo rápidamente como si no hubiera mañana? Nos atascamos, nos atragantamos, no le damos tiempo a que algo se vaya formando, a que tome cuerpo y volumen. Lo exprimimos de inmediato y, la mayoría de las veces, terminando desinflándose dejando… vacío.

Y no hablo sólo de las relaciones de pareja (en donde es mucho más palpable), hablo de TODO. Por ejemplo, de las palabras: qué rápido los adolescentes comienzan a AMAR a alguien que conocen por Facebook, a ser mejores amig@s con alguien a quien conocieron la fiesta de anoche.

Todo rápido, como si una relación se formara de la noche a la mañana, sin tiempo de conocernos… ni de aprendernos nuestros nombres.

Hasta que llega el momento en que nos hartamos y empezamos, primero, a conocernos y partiendo de esa base, nos disponemos a relacionarnos con los otros: ya sé quién soy, me respeto y entonces sí puedo ver al otro, respetarlo, honrarlo y tal vez, quererlo.

Pero solo entonces.

Por supuesto que esta reflexión es añeja, años y años hemos pasado Raúl Mejía y yo hablándolo en cafés morelianos y chilangos; creando teorías y tratando de explicar nuestras metidas de patas en búsqueda del amor pero solo saciando la pasión. Al final, la moraleja del osado y bien ponderado amigo y escritor es: “Hay que administrar la nalga, Lata”.

“...o como lo llama el buen Mau Lira: "Encarecimiento de glúteo", Dice Raús.

Por eso me envió este texto, con todo y fuente, no nos vaya a acusar la ley SOPA de quién sabe qué.

Nomás, prepárense para las pedradas, damitas.

ANA BOLENA, Los tacones del deseo. Excélsior, 11 de enero, 2012.

“Hace poco me preguntaron que si darse a desear era equivalente a no pelar al susodicho, ¡error! Darse a desear es que, haciéndole saber que te interesa, deberá luchar por un espacio en tu corazoncito.

“De repente a las mujeres se nos cuatrapean las definiciones a la hora de la seducción, con tanta “literatura” mal interpretada de cómo ligarte a un hombre, nos hacemos bolas y terminamos tomando consejos que creímos que nos dieron o que en algún momento parecieron coherentes. Los hombres no son cavernícolas (bueno, algunos sí) a quienes podemos amaestrar como a un perrito se le enseña a dar la pata, lo que sí podemos es jugar el juego del cortejo como toda una hembra que se respete.

“Lo primero, esto dicho por hombres, es que una mujer que está 100% disponible pierde puntos. No quiere decir que cada que te invite a salir lo vas a mandar a la goma, pero de vez en vez vale la pena no cancelar los planes con las amigas y postergarle la cita para que se incremente su deseo de verte.

Cuando un hombre está detrás de los huesitos de una mujer mantiene su pensamiento en ella, motivado por el deseo sexual que crece sobre todo cuando no ha habido dicho contacto, así que es bueno mantenerlo por más tiempo macerando esas sensaciones. Un hombre necesita saber que le interesas, no porque se lo digas sino porque se lo demuestras.

“El ego masculino debe ser alimentado con alpiste para que no enloquezca de hambre, pero tampoco fomentar su engorda. ¿Qué quiero decir con eso? Pues que entrar al coqueteo de miradas, de repente una que otra caricia en su brazo o cualquier tipo de contacto semi romántico le reafirmará que va por buen camino contigo, pero tampoco hay que exagerar, lo que siempre debe estar claro es que una será la conquistada (en el mejor de los casos) y no la conquistadora. No se trata de ser mochilona, el sexo llegará cuando tenga que llegar, pero retrasar la hora del placer puede lograr que se acerque un poco más emocionalmente antes de saciar el instinto animal.

“A un hombre le gusta la mujer segura, eso de andar expresando los miedos e inseguridades demasiado pronto es un error. Nada de “es que siento que estoy gorda” o “no sé si me veo bien”, bla bla bla, una mujer no necesita ser 90, 60, 90 para ser atractiva y les pongo el mejor ejemplo: ¿recuerdan a Alessandra Rampolla, una de las sexólogas más famosas de Latinoamérica? Pues ella es una chica de osamenta ancha y en algún momento tuvo un cuerpo voluptuoso o lo que podríamos decir “gordita”, pues los hombres gustan mucho de ella, ¿y eso por qué es? Porque es una mujer que demuestra seguridad en sí misma, que tiene la capacidad de disfrutar y aceptar su cuerpo, y de convertirlo en su mejor arma de placer, ¿ven? Así que por el bien del futuro Romeo y de una, como Julieta, lo mejor es sentirse guapa, atractiva y maravillosa siempre. Esto va de la mano con temas más internos, ese ideal virginario de la niña sumisa y calladita sin ideas ni teorías propias está junto al garrote que mató al primer mamut o por lo menos le agradará al tipo de hombres que agarraba dicho garrote. Una mujer debe tener sus propios intereses, ideología, creencias, mundo, amistades, en fin, debe tener algo que le provoquen ganas de cazarla o casarla, de hacerla suya más que en cuerpo, en persona, en vida.

“Una dama debe ser dama en todo momento, menos en la cama. Una mujer con boca de carretonera baja las ganas (no lo digo yo, lo dicen ellos). Darse a desear no es colgarte un letrero de “No tocar” ni uno de “me urge que me toquen”, es como decir a punta de pestañeos que te agradan, que puedes designar tiempo de tu vida para conocer a aquel hombre que se interesó en ti. Pero como siempre les he dicho, queridas Cirilas, lo más bonito de todo es ser naturales, auténticas y ocurrentes, hacernos reír mutuamente, compartir y ser afines pero, sobre todo, fluir. Buena energía siempre. Adio!”

¿Qué opinan?

El Hugo Cabret de los cinéfilos

2012-01-04T14:40:00.003-06:00

“… the obsession of cinema and the shame of being cast away and forgotten.”

Martin Scorsese sobre Hugo Cabret

Me pregunto cómo habrá nacido la idea de que Martin Scorsese adaptara la obra de Brian Selznick… ¿su hija le regalaría el libro? ¿Un productor osado le pasó el guión? ¿O habrá sido en una feria del libro donde el chaparrito Scorsese daba vueltas y se topó con esa portada extraña que simula un globo, la luna y un mecanismo de reloj? Estas cosas me llaman la atención… el proceso creativo, cómo nacen las ideas y los momentos justos que las disparan: qué veía, qué pensaba, qué sentía.

El chiste es que lo hizo y adaptó el libro para niños a una película que ha despertado el interés, el entusiasmo de cuanto crítico la ve.

Pero, ¿será justo este entusiasmo?

A calzón quitado
El problema de Hugo (también conocida como “La invención de Hugo Cabret”) es uno: no tiene un público definido.

Si ustedes lo piensan bien, sí es un problema, sobre todo para la distribuidora. Quizá por eso tardaron tiempo en encontrar la que se aventara el paquete y también por eso mismo han retrasado tanto el estreno.

¿Eso lo hace una buena o mala película? Ni lo uno ni lo otro, pero es un problema. ¿Quién irá a verla?, ¿quién la amará? Los críticos, evidentemente.

¿Los niños? No, demasiado lenta para ellos. ¿Los no cinéfilos?... Mmmm… difícil de contestar aunque me aventuraría a decir que no la amarán al grado en que los críticos lo hacen.

Tiene que gustarte el cine. Y si vives de él, la amarás. Si es una pasión, te volará los sesos.

¿Por qué?...

Spoilers ahead…

[Spoilers]
Cito a Eileen Jones, quien lo dice de forma insuperable:

"So the plot lumbers along like this awhile till the kid and his new friend Isabelle (Chloe Grace Moretz) try to solve the mystery of what’s ailing her angry guardian “Papa Georges” (Ben Kingsley). Turns out he’s embittered because he’s Georges Melies, the forgotten film pioneer, so the kids have to get him rediscovered and lionized. Which they do.

"The Georges Melies plot device puts all film critics and would-be cineasts into ecstasies, because it’s regarded as an essentially good thing whenever a film includes a film history lesson. I don’t know why. But I’ve read reviews about how marvelous it is that Martin Scorsese, auteur, has worked into this movie his own obsessions with film history, has even presented a kid-version of himself in Hugo, a character who saves a filmmaker and his films. See, Scorsese is always running around saving “lost” films and doing documentary tributes to filmmakers, and he once did this very admirable thing for the great director Michael Powell. Powell was living in poverty somewhere in England, all but forgotten, when Scorsese rescued him and got his film Peeping Tom shown and appreciated decades after it was condemned as so shocking it drove Powell into obscurity. Scorsese’s editor Thelma Schoonmaker then married Powell, and it was all very heartwarming.

"There’s even a big plug in Hugo for film preservation, Scorsese’s favorite cause. And apparently Scorsese is a Melies fan, because he shows the most lovingly restored clips of old Melies movies ever, and actually makes a case for their being watchable anytime after 1910. Judicious editing really helps. If you’ve ever actually slogged through A Trip to the Moon (1902) or any of the less-famous Melies films, you know the punishing pace and static camerawork and elaborate staginess of the Melies experience, which changes very little over the course of his many films. For every clever effect that makes you say, “Oh, that was pretty good!”, there’s a ton of leaden footage of plump chorus girls waving their arms pointlessly, and cardboard sets sliding in and out, and endlessly repeated trick shots of monster-suited extras leaping into invisibility with a poof of stage-magician dust."

[/Spoilers]

¿Entonces? ¿Eso la hace buena o la hace mala?

Yo digo que más que eso, definitivamente la hace esencial.

La película linda

'Hugo' is certainly one of the most lovingly crafted, gorgeous and Scorsese-y films the director has made in some time.”

Christopher Rosen

La magia

La mayoría de las personas que han visto esta película coincide en que es lenta al principio, pero que da un vuelco monumental en cierto punto (si leyeron los spoilers, ya sabrán qué punto).

Imaginen eso cuando lees el libro: el voltear la página y darte cuenta, visualmente, de qué se trata, creo que es más poderoso que verlo en la pantalla grande. O quizá fue porque yo me sorprendí así, pero al parecer justo ahí es cuando les vuela los sesos a los fanáticos: les dan el dulce que necesitan. Te entusiasmas, prende algo que hay dentro de ti.

De ahí en adelante todo fluye mejor: no se siente lo pesado, la historia del niño huérfano se va diluyendo y la magia del cine arrasa con todo, con la tristeza, la melancolía, con el olvido.

El mérito del libro
Hay que ser justos, el mérito de la historia no es del director, es del autor del libro. Si me hubieran hecho caso desde hace meses (cof cof) se hubieran dejado extasiar por las imágenes originales del libro, hubieran entendido por qué alguien como Martin Scorsese se adelantó y pidió mano para filmarlo.

El mérito de la película
Como bien dice Arturo Aguilar, el libro y la película deben de tratarse como dos universos distintos, como entidades independientes, de otra forma no dejarás de compararlas. Me parece un punto inteligente y muy sano.

Y si Martin Scorsese logra que una obsesionada con el libro como yo lo haya olvidado POR COMPLETO delante de la película, eso lo convierte, ante mis ojos, en un mago.

Un mago que hace que se muevan las emociones, un mago que sabe dirigir actores, que sabe utilizar el 3D para mucho más que dar profundidad. Un mago que brinda un universo paralelo de un universo creado por palabras, ilustraciones y fotografías.

Las actuaciones son excelentes. Te olvidas del Gandhi de Ben Kingsley, del cómico desbordado de Sacha Baron Cohen, de la inexperiencia de Asa Butterfield, de la Hit Girl de Chloe Moretz, de lo sexy que es Jude Law (totalmente paternal), de la hermana Lestrange (o Malfoy) de Helen Macrory, del tío Vernon de Richard Griffiths; ¡carajo!, que te olvidas del mundo externo y te conviertes en un espectador de París, de la nieve, de las mangas sanconas y el pelo grasoso de Hugo, de la emoción de ver al autómata funcionar, del descubrimiento y el mensaje del más allá.

Y luego… esas imágenes restauradas, esos sueños con los que muchos crecieron, otros no habíamos visto y algunos, habían por completo olvidado.

El diseño de arte es impecable y la imagen, con todo y la oscuridad que aporta el 3D, transparente, nítida, hasta duelen los ojos de lo bien hecha que está.

Las secuencias, los juegos de cámara, te atrapan y aunque es cierto que el ritmo de la historia baja un poco en momentos, te recupera segundos después.

Visualmente espléndida.

Históricamente entrañable.

Esencial, pues.

¿Y la historia?

De la historia ya había escrito, léanlo en mi otro post, y sí, se respeta la misma.

Así que no los entretengo más y dejo que vayan a apartar sus boletos para verla el 27 de enero.

No se alenten, que es probable que no dure mucho en cartelera. Recuerden su mayor problema.

“In the case of "Hugo," yes, it was a family picture, but that was secondary. It sparked something in me, and I found myself driven to make it.” Martin Scorsese. Por eso, no se la pierdan. En una de esas enciende también algo dentro de ustedes y se sienten un poco más vivos. Para mí, eso es el cine. Al parecer para él también.

Bienvenido 2012

2012-01-01T12:16:00.003-06:00

Año del dragón. Mi año.

Año de "es lo que es" y fluir.

Por eso, este es mi recordatorio. A ver si lo logro.

“Life is a series of natural and spontaneous changes. Don’t resist them - that only creates sorrow. Let reality be reality. Let things flow naturally forward in whatever way they like.” - Lao-Tzu

Top ten latoso... de películas, versión 2011

2011-12-29T16:01:00.007-06:00

Casi podría generalizar que este año ha sido de películas que no se quedan en la cabeza: no son tercas, no mueven, no aportan más que un momento… de algo, pero un momento.

Para mí, en esta lista tiene que haber cintas que me hayan dejado más. Tal cual. No pretendo que sea un recopilado de lo más polémico, lo más taquillero ni lo más notable, para eso tenemos los Óscares y demás premios rimbombantes. Esta lista es muy personal y emocional, hecha con las entrañas, por eso quizá sea injusta y, definitivamente, muy parcial. 

Pero es lo que es.

Cabe aclarar que tomé en cuenta las que se estrenaron este año en México, entonces… aquí va:

1.       De dioses y hombres

Des hommes et des dieux, Francia, Dir: Xavier Beauvois.

De lo mejor que he visto en mi vida. Es una historia conmovedora, hermosa y que a rebeldes como yo nos hace creer. La música le da ritmo y fuerza exquisitas, ritmo que arranca lágrimas, fuerza que te hace creer. Definitivamente para tenerla en casita y verla cuando sintamos que la vida está muy jodida, cuando se nos vayan la esperanza y la fe.

2.       Potiche, mujeres al poder

Potiche, Francia, Dir: Francois Ozon.

Si no la vieron, muy mal. Es una de las comedias más ligeras y sutiles que he visto, pero no por eso deja de tocar temas relevantes, de forma como  “aquí no pasa nada”. La actuación de Catherine Deneuve la ensalsa, la llena de condimento sin ser demasiado picante, es… simplemente adecuado, sabroso, casi como mis guisos. Claro, en mi lista tenía que haber unas francesas, si no, no es mía. 

3.       Temple de acero

True Grit, EUA, Dir: Ethan y Joel Cohen.

Después de verla me quedó una sensación que no tengo idea de por qué llegó, cómo o en qué momento, pero es tal cual: película masculina con esencia femenina. Un gran logro para un par de directores hombres que lograron hacer una cinta que parece dirigida por una mujer (lo que sea que signifique), y eso no cualquier lo puede hacer. Y menos con un western.

4.       Los chicos están bien

The Kids are all right, EUA, Dir: Lisa Cholodenko.

Tiene sus detallitos, pero me encantó cómo se refleja la irresponsabilidad de una parte de la pareja, cómo culpa a la otra para no verse a sí misma. Cómo se desgasta la relación y cómo, al final, culpan a un tercero de sus problemas. Y todo por averiguar el origen de uno, caray. Muy bien Julianne Moore, Annette Bening y Mark Ruffalo. Muy bien todos.

5.       Medianoche en París 

Midnight in Paris, EUA, Woody Allen.

Confieso que me causa un poco de conflicto incluira, ya que la segunda vez que la vi, no la disfruté tanto como la primera. Pero aún así, es un deleite. Woody Allen está envejeciendo y se nota solo en los permisos que se da, no en la narrativa ni en la calidad de sus historias. Para mí es un Woody Allen siendo Woody Allen, de principio a fin. Fiel a su nostalgia por lo antiguo, nos da una lección para dejar de fantasear y vivir el ahora. 

6.       Así se siente el amor

Beginners, EUA, Dir: Mike Mills.

Para todos aquellos que nos sentimos perdidos cuando iniciamos una relación, llega una "comedia" que te da de punches con un par de personajes entrañables que no son los protagonistas: la mamá y el papá de Ewan McGregor. Hilarantes, locuaces, bien caracterizados (aunque quizá la madre está un poco descuidada en el peso de la historia). De alguna forma es un boy flick no dramático, en donde se explora la relación del protagonista con sus mujeres, lo mucho que puede meter la pata y la liberación de su padre. Claro, tiene un final en el que se puede (o no) redimir. Nada está escrito. 

7.       Presunto Culpable/Alamar 

Difícil decisión. Ambas mexicanas. Cuando vi Presunto Culpable me pareció muy interesante y bien narrada, ¡no me aburrí! Y eso que lo mío lo mío, no es el documental. Alamar, por otro lado, es mucho más lenta, con pocos diálogos y menos acción, pero es entrañable y movió mi lado maternal. 

8 y 9.       Tin Tin/Rango: empatadas. Dos de animación. La primera, es Indiana Jones periodista animado, con detalles exquisitos y propios del cine actual. La segunda, el Llanero solitario metropolitano y optimista llega a provincia. 

Finalmente... ¿Será?

10. El árbol de la vida

The tree of life, EUA, Dir: Terrence Malick.

No me decido... ¿será una de las mejores del año?, pero eso sí, visualmente es como meterte una tacha y dar vueltas en un carrusel. O bueno, eso creo. La historia en sí es dramática y con excelentes actuaciones. Me causa un poco de conflicto que no haya entendido bien quién fue el que murió (aunque me lo traten de explicar), por lo que al final creo que puedes perderte. Pero, nada mala en lo visual, una vez más mi marido Lubezki saca la casta de genio y lo hace de maravilla. 

Sí, más de 10… pero al menos, ya saben a qué tirarle cuando vayan a rentar o a comprar estas películas. Se los advertí.

Día laboral de picarte los ojos…

2011-12-27T11:37:00.003-06:00

Ya me serví café. Ya investigué de los trámites para cambiar la dirección en mi IFE. Ya hice la cita.
Ya vi qué necesito para sacar mi visa gringa. Ya me di cuenta de que necesito mi pasaporte. Y no lo traigo.
Ya empecé a armar la edición de Siriusfem.
Ya vi Woody Allen Jesus. Tres veces.
Fui al baño dos veces.
Chatié un poco con Tucho, porque es el único despierto a estas horas.
Ya hablé por teléfono.
Ya partimos pastel cumpleañero.
Ya pasé mis citas del próximo año a mi nueva agenda.
Ya elegí revistas de cocina para llevarme a casa.
Y son a penas las 11:32.
Ah. Y ya dije que sí a una nueva columna. De cine.

(Imagen: razlindaradzi.blogspot.com)

Y Dios, nos envió a su hijo

2011-12-26T15:35:00.000-06:00

Hay pruebas irrefutables de que Jesús fue un hombre ejemplar. Ahora que andamos celebrando su cumple cumple, qué mejor que ver todo eso que fue Jesús... y cómo sería si viviera en estos momentos en este caótico mundo.

(Espero le entiendan... busqué con subtítulos, pero no existe aún)

Violencia todo el tiempo

2011-12-20T10:52:00.003-06:00

Y que llega el WARpig a mi vida. Por culpa de mi hermano Edgar. Claro, mi hermano acaba de descubrir los podcasts cuando yo tuve uno hace aaaaaaños… típico de tus familiares: Ay, hermanita, tienen una cápsula de radio bien bonita… y mis ojitos así: ¬¬. Ay, hermanita, hacen concursos en redes sociales, y mis ojos de nuevo así: ¬¬, yo los hacía en mi blog hace SEIS años.

Pero bueno, démosle chance al pequeño inocente que está despertando al mundo. El chiste es que descubrió los podcasts en iTunes y está fascinado con el del WARpig. Emocionado me puso varios y, confiésolo, me gustó lo que escuché.

Hace buenas reflexiones y voy a retomar una que me hizo casi aplaudir de pie. Es sobre la violencia: “Bájenle dos rayitas”.

¿De qué va? Pues de eso mismo, de “ya chale con la violencia disfrazada de muchas cosas”, lo cual viene muy al caso, en estas fechas y, bueno, todos los días, la neta.

“La agresión por la agresión es la habitual”. Es lo que vivimos todos los días, sobre todo en ciudades como la capital del país, ¿se fijan cómo conducen? Y en el interior del país, se nota en la frustración de los meseros, por ejemplo: te avientan las cosas.

La onda de la manejada me parece un ejemplo clarísimo, es una forma muy común de desahogar la neurosis.

Recuerdo un novio que tuve que era muy pasivo en la vida cotidiana: bonachón, les dicen. Todo era “lo que tú quieras”, excepto en la manejada. Me daba terror subirme con él, porque ahí sí: él era un cabrón. ¿Qué no sería mejor canalizar la furia, la ira, de otras formas menos... digamos, peligrosas?

Sí, todos tenemos frustraciones, corajes, enojos… pero ¿cómo lo sacamos? Generalmente no de la forma más sana. Un ejemplo que veo mucho es con los animales, ¿cómo les gritan histéricos al perrito que ladra (es su naturaleza) pero ante la vida van agachando la cabeza?

Y un GRAN ejemplo de la neurosis, de la agresividad que quiere salir de alguna forma, es Twitter: “Muchabanda espera el momento para agredir… paraíso troll: Twitter. Hogar de violentos.” ¿Qué tal? Totalmente de acuerdo con el marrano de la guerra (o guerrero marrano, que “viene siendo” lo mismo). Creo que Twitter se está convirtiendo en la terapia que no tomamos, en los calzones que no tenemos.

Twitter se convierte en receptor de mierda y, por supuesto, en generador de mierda. Mierda mierda mierda.

Yo mejor les recomiendo que ahorren sus planes de datos (que baratos no son) y se paguen una terapita, les caería de perlas.

En fin, volvamos a la agresión, “¿Qué te agrede a ti? ¿Por qué agredes tú?... Odiamos la agresión, así que odiamos y agredimos.” En un mundo que nos jala a lo oscuro, pues damos el paso y nos metemos a la oscuridad; al juego, a la frustración, y “a ver de qué cuero salen más correas”.

“¿Cómo les pides que se controlen? Toda esa agresión terminamos recibiéndolo todos en la cola del cine, en la vida cotidiana. Agresión es hasta no hacer nada. La violencia se convierte en más violencia."

Y, claro “Hasta nos gusta responder las agresiones.”

Tómela.

Yo les hago una muy cordial invitación a que se dejen de, perdón, mamadas (ay, no, ya me puse agresiva también yo…).

Toma 2.

5,4,3,2, cue:

Yo les hago una muy cordial invitación a que sean honest@s consigo mism@s, a que vean en sí mism@s y el reflejo SUYO en el otro.

Es en serio lo de los planes de datos, ese es un tip muy mío. Yo he elegido mejor convivir cara a cara con la gente, tocarlos y, a cambio, no estar todo el tiempo disponible. Ese dinero que invertiría en un plan de datos mejor lo invierto en mí: en mis terapias, en estar mejor yo.

Por supuesto, cada quién tiene sus prioridades, cada quién sabe en qué gasta sus ingresos, pero les dejo esa mosca en la oreja.

Bueno, les dejo dos: ¿qué tan agresivo eres y cómo lo canalizas?

Piénsenlo.

Para escuchar el Podcast nomás píquenle aquí.

**Lata marca el número de su VuélvemeCuerda**

The good and the evil en época de regalitos

2011-12-19T12:13:00.002-06:00

Imagine esta escena:  el angelito me habla a la derecha y el diablito a la izquierda. Al oído, no tan quedito como deberían.

El angelito trata de convencerme de ir hacia el bien, obviamente, de seguir por el buen camino comenzado desde hace tiempo. El diablito me habla de quedarme en el lugar oscuro, en los patrones que ya se rompieron y que por fuerza de costumbre, una tiende a repetir.

Y no, no hablo de comida marrana, de no hacer ejercicio y ese tipo de costumbres que, qué le vamos a hacer, sí están arraigados deep inside. No, hablo de otra cosa.

Les cuento mi triste y diabólica historia.

Iba yo feliz, lalalalala, paseando por los pasillos de cierta tienda cuyo nombre me guardaré (es uno de mis secretos) mirando entre objetos vintage, basura overpriced y una que otra joya. ¡Una Paquita!, grité al descubrir las revistas de moda de los años 50’s… Claro, yo las conocí porque mi abuela materna tenía muchas y en ellas descubrí la moda a la Jackie Kennedy que me moría por usar a mis tiernos… ¿8 años? Guantes largos, sombreros, faldas con crinolinas. Todo el glamour, pues. El ver esas revistas me llevaron a mi infancia, esa infancia en la que solo quieres crecer para poder usar de esos vestidos (¿qué importaba si eran los 80’s y me hubiera visto ridícula…?), también encontré patrones para hacer ropa de esa época (esos que venían en cajita) que quería comprar de inmediato (¿para qué?, buena pegunta)… 

Luego me topé con unos LP de vinilo, unas jarras de rancho (no puedo definirlas de otra forma), carritos de esos de la colección de papá que destruimos,  tazas (las quiero todas), porta retratos con fotos de personas desconocidas… y de repente… una sorpresa. 

Mi papá nada más me seguía, mientras yo corría por la tienda para alcanzarla y mis hermanos salían discretamente, fingiendo no conocerme…

Hagan de cuenta que el cielo se iluminó y salió un rayito de luz… alumbró exclusivamente el objeto y yo no podía soltarlo. Estaba como pegado a mí. Era… perfecto.

Lo compré, por supuesto.

El problema… sí, había un problema, el problema era para quién era perfecto. No, no era un regalo para mí. Era para alguien que hace poco tiempo ya no está en mi vida. 

Era perfecto y lo compré para esa persona. Salí muy convencida de que quería que lo tuviera. Según yo, pocas lo apreciarían tanto como esa persona. Pero llegó el diablito.

Ya en el silencio del hogar se aparecieron las dudas: ¿Para qué diantres lo compré, si ya ni nos hablamos? Claro, una de mensa comprando regalos para alguien que ni se acuerda de ti. No, obvio, no se lo merece… El pinche diablo gritaba a mi oído mientras el flojonazo del angelito dormía. Estoy segura que dormía porque ni pío hacía. 

El diablito ganó (obvio) y decidí vender el preciado objeto. De hecho, hasta pensé en  hacer negocio y todo. Seguramente habría gente interesada en los objetos encontrados, y yo podría enriquecerme a sus costillas (y sus carteras). Nombre, si el plan era perfecto.

Hasta hoy en la mañana. El pinche ángel por fin despertó (me late que el diablito le dio un valium para deshacerse de él) y empezó a endulzarme el oído: Pero si ese regalo no lo compraste porque lo mereciera o no, lo compraste porque se te dio la gana. ¿Qué no habíamos dejado ya ese tema de “doy porque me dan”? ¿En verdad puedes dar sin recibir nada?

Y así mi ojo. 

Vaya, yo solita me puse la prueba. ¿No que muy Chuchita cuerera? 

¿Será que podré regalar algo sin esperar nada a cambio, ni siquiera un “gracias”? ¿Habré llegado al punto real de alejarme lo suficiente como para dar sin peligro ni miedo?

No lo sé. 

Mientras tanto, estas dos conciencias contradictorias me siguen murmurando, picando, retando. La historia no ha terminado.

Regalos de intercambio

2011-12-15T19:21:00.000-06:00

Ay, sí, me siento como en la secun... bien felizota. Y, aunque claro que significa un gasto, lo estoy disfrutando: este año he comprado regalitos.

Todavía me hacen falta algunos, ya saben: el perfecto que vi hace 2 meses en el centro y que es ideal para equis, y el "no tengo la más remota idea", pero quizá lo compre.

Pero por el momento, el saldo ha sido positivo. Anoche con las muchachas del sur puro score, tanto que hasta lagrimita derramé.

Y hoy... recibí esto... ¿no es perfecto?

Ya les contaré del fin.

List@s para el llanto del bebé

2011-12-13T10:36:00.001-06:00

Cuenta regresiva

Nos preparamos para la llegada de la bebé. El tiempo ha pasado tan rápido; beba de MejorAmiga está a nada de llegar al mundo por lo que me he metido al mundo de las señoras “preñis”. Qué cosa.

Todo un mundo

Si algo he aprendido al hacer textos sobre maternidad, es que leer tanto puede resultar nocivo. De verdad que todo te asusta, porque sí, hay cosas horribles que pueden sucederles a ti y a tu hijo/hija, entonces te pones paranoica. Las que no tenemos hijos, nos alegramos y casi juramos ante el tribunal gringo de cualquier serie de abogados que nunca nos embarazaremos.

Así que mejor informarse de lo básico y confiar. De todas formas, señoras y señores, errores van a cometer y el chamaco o la chamaca terminará yendo a terapia para superar los muchos traumas que algún detalle aparentemente insignificante les dejará. Por lo tanto, ¿para qué estresarse de más?

Pero un mundo que sí disfruté fue el de los babyshoweres. Está muy cagado, todo es tan cursi pero a la vez, bonito. La ropita es una cosa divina, las cobijitas, deliciosas (dicen que hasta los papás robarían algunas gustosos). Los jueguitos están muy chistosos, y no hablo de los de vestirse de bebé y eso, no; los que venden en Fantasías Miguel (porque al parecer TODAS vamos a surtirnos ahí): sopa de letras dificilísimas, nombres bizarros para el/la heredero/a, lotería de cosas de bebé (que incluye: “Mamá agotada”, “hermano en drogas”, “Papá que sirve de caballito” y otras cuantas monadas), pero definitivamente el mejor fue el “Basta con cosas de bebé”. Vieran qué bien se resuelve todo con agregarle “de peluche” a cualquier cosa. Por ejemplo, “Una Mont Blanc de peluche” o alguna locura de esas que no se nos ocurren.

En fin. Ya compartiré fotos de las retoñas y el retoño, porque ya se están despreñando mis amigas. La cuenta regresiva, está llegando a su fin.

De navidades y otros monstruos

2011-12-05T22:21:00.004-06:00

Hoy platicaba con mi DoñaVuélveme Cuerda sobre lo mucho que mueve en tantísimas personas este molesto tema de la navidad.

Resulta que muchos asociamos la Navidad con “familia” y “amor”, pero ante la realidad, la falta de estos dos, de forma ideal, se da el terreno fértil para que salga cuanta porquería existe en las familias. Y nieguen que existen.

La gente presiona tanto, que cualquier cosita se convierte en una Caja de Pandora, que espera ser abierta. Entonces un cojín mal acomodado, una sopa salada o hasta un zapato mal boleado se convierten es válvula de escape.

Pobre Navidad…

Y a mí que tanto me gusta la época de frío, la moda, las bebidas calientitas, los intercambios que haces con custo, las reuniones de amigos y tanto que odio la imposición, los reclamos, los deber ser y que salga mi egoísmo puro y honesto al 100% al negarme a hacer cosas que quieren imponerme.

Pero así es la Navidad. Por eso, yo digo que ya no celebremos… que nos regalemos cosas por ahí de agosto y luego, por qué no, en noviembre y en enero. Que volvamos el Día de Reyes la fiesta más importante de México, en donde sea un Día de Gracias lleno de niños árabes, judíos, cristianos, anglicanos, ateos y budistas, que son honrados por magos y magas de los cuatro puntos del planeta. Que se honre la vida y las diferencias y no a un solo hombre (a él, eso le hubiera gustado).

Erradiquemos la Navidad y hagamos nuestra propia noche de Acción de Gracias, con intercambios que nos den cosquilleo y emoción como en la secundaria, donde brinquemos porque nos tocó nuestra mejkr amiga o corramos a cambiar el papelito porque tenemos el nombre del que nos cae gordo en nuestra mano.

¿O más bien es que yo añoro el pasado, ese pasado idealizado? ¿O es que me hizo mucho sentido lo que me dijo DoñaVuélvemeCuerda hoy? ¿O es que solo me pasa a mí…? No lo creo, pero, ¿no les pasa a ustedes también.

En fin, mejor me pongo a pensar qué voy a regalar en ese intercambio al que sí quise entrar.

Playa...

2011-11-29T22:08:00.000-06:00

Soy muy citadina, pero eso ustedes ya lo sabían.

Sí, me gusta el mar, ese misterio que da miedo y atrae a la vez. La arena, la arena que acaricia mis pies. Mis manos que se hunden en lo salado y en los granulado.

Pero sudo, ¿saben? Brillo y no bonito. Mi cabello se pone de lo más alborotado, enredado, es decir, imposible.

Y hace calor, y el sol quema. Las ideas se me van, quiero agua, quiero sombra, quiero un Frapuchino.

Pero vuelvo al mar, al cielo azul, a las noches estrelladas, no tanto como en la montaña y el frío, he de decir. ¿Lo ideal? Ver el mar a la sombra, en invierno, en una hamaca, con un clamato helado. O un frapuchino. Buen libro, música. Buena compañía.

El mar, las noches, el cielo. La arena, el viento... la naturaleza.

He vuelto a la playa, he vuelto al agua y sé que ya no quiero sólo aire, sólo tierra, sólo fuego y sólo agua. Lo quiero todo junto.

Inevitable rutina laboral

2011-11-15T20:11:00.001-06:00

Lunes, martes, miércoles... otra vez martes, jueves, lunes, miércoles, martes, martes... martes. ¿Qué día es hoy?

Así se pasan las semanas más "ocupadas" del año. Es lunes y al siguiente pestañeo, lunes otra vez.

Y entonces repelas porque, ¡¿dónde carajos está la vida afuera de la oficina?! Volteas hacia atrás y sólo hay oficina y oficina. Te olvidas que existe otra gente, otras cosas...

Pero también eso puede ser disfrutable: el rush. Rush por hacer las cosas bien, por resolver problemas, por cumplir con bomberazos, por ver resultados palpables.

Si bien yo no creo que todo en la vida debe ser trabajo (dios me libre), sé también que -al menos para mí- esta es una rachita que termina pronto.

Así que lo disfruto, no más.

Por supuesto que hay momentos en que juro que lo único que quiero es llegar a dormir (a las 8 de la noche... como hoy) y otros lo que necesito es un brandy con coca light... en martes. Hay otros en los que me deprimo porque siento que no tengo vida... Pero me doy cuenta de que ESTO también es parte de mi vida.

Y más, cuando tengo resultados palpables, hijos, yo le llamo.

El próximo mes habrá muchos hijos míos. Hoy estoy tocando ya a dos más.

Así que cuando sientan que el mundo se acaba, que están hartos, piensen si de verdad están hartos, si les gusta lo que hacen, si necesitan un cambio... o como yo, que esto es una racha temporal (que pasará a la marea baja, en donde, de nueva cuenta, me quejaré de inactividad) que es parte de mi vida... y que gracias a ella, tengo cosas que palpar y que contar.

Obras de arte para recordar

2011-11-06T17:11:00.001-06:00

¿No les ha pasado que ven exposiciones que trascienden a sus autores? Recuerdas la obra, la instalación, y muchas veces olvidas el nombre del artista detrás de la pieza.

Supongo que de alguna forma eso es trascender.

Justo en un capítulo reciente de Grey’s Anatomy (spoilers alert), el personaje de la obsesiva cirujana Christina se gradúa ante su mentora cuando deja de pelear por brillar ella y opta por poner al paciente primero.

Algo así debe ser.

A mí me sucede todo el tiempo con el cine: recuerdo las películas, tal vez olvide el título, pero es MUY probable que se borre por completo el nombre del director.

La obra debe de brillar por sí misma, ¿no? Por ejemplo una colección de latas de sopa es conocida a nivel mundial mientras que el nombre Andy Warhol (a pesar de ser algo así como una estrella de rock del arte contemporáneo) sigue siendo un misterio para los menos “cultivados”. Y vean que puse un ejemplo extremo, porque Warhol es muy conocido.

Como creador no debe de ser fácil dejar el ego de lado, dejar que la obra brille por sí misma. ¿O sí? O será sólo cualidad de las más extravagantes personalidades del arte y por lo mismo se niegan a aparecer en eventos, a dar entrevistas.

Ahora en la ciudad de México podemos disfrutar de una pobre pero sin duda, buena exposición del escultor australiano Ron Mueck. Sus obras de “realismo de alto impacto” maravillan a cualquiera y, aunque sólo son 9 piezas las que trajeron a San Ildefonso, vale la pena la visita.

Esta, sin duda, es una de las esculturas que no se olvidan… Aunque en unos meses desaparezca de nuestras mentes el apellido Mueck, lo que nos genera se queda con nosotros.

Sabiduría de una embarazada

2011-10-31T14:10:00.000-06:00

"No es que una no entienda cómo ellos nos dejan ir. Más bien yo preguntaría, ¿qué hace una ahí donde sabe que la cosa está inerte y sólo se calienta con la caricia fácil y oportuna pero no es posible tocar el corazón?"

Mejoramiga anda imparable.

Disfraces originales (punto com)

2011-10-28T08:41:00.008-05:00

Todo mundo anda como loco ideando qué ponerse para las fiestas de Halloween. La verdad es que yo no he sido invitada a esas fiestas difracescas desde la universidad, pero con todo y todo tengo un outfit “just in case”.

Pero hay mucha gente que prepara con antelación la idea, siempre buscando la más original.

Aquí les traigo la bonita idea para el traje hallowinesco, escógale y comparta las fotografías, no sea egoísta.

Si se le ocurre algo más, no deje de comentarlo, en una de esas, gana un concurso y nos vamos todos a celebrar, ¿o no?

Comencemos con la bonita botella de... chela. Nuestros gráciles modelos nos enseñan cómo portar una cerveza con gallardeza y buen gusto.

El siguiente modelito es el que también ama la bebida, pero no alcohólica. Los adoradores de las cadenas internacionales y/o del café con doble cola de sirena, tomen nota de la siguiente idea.

Cambiamos un poco de rubro. Nos enfocamos en los alimentos. Si usted, como yo, es adicto a los tacos y es tan detallista como para utilizar a su hijo/hija de relleno, no descarte la siguiente posibilidad. Créame, habrá más de uno que querrá morder esas regordetas manecitas.

Para los y las fanses del bonito electrodoméstico, este gustito puede rebasar cuatro paredes y salir triunfante a su fiesta favorita. Le tengo dos modelos, geniales ideas sólo para gustos refinados.

(No olvide la mano al horno, detalle indispensable).

Para los y las amantes del lavado y el planchado, este look lo hará el ganador de la reunión de la colonia.

No descarte la posibilidad del oportuno patrocinio.

Para el espíritu geek, nada como este cubo.

(La modelo borracha se vende por separado. No incluye baterías)

Otro juguete maravilla en un sencillo modelito que puede hacer en su hogar.

Un par de ideas más para los pequeñines de la casa. Insistimos en el modelo de la lavadera, con patrocinio incluido.

Por supuesto, la mascota tiene que ponerse las pilas también. No lo excluya (gach@).

Y por último, mis favoritas. Muy sencillas y muy en sintonía con mi propio disfraz... Estos personajes hasta baratos le saldrán. Eso sí, letales... y tienen que venir en pareja.

Le recomendemos utilizar salsa Cátsup para la sangre y corcho quemado para el efecto afroamericano. La peluca o el rizado del cabello es responsabilidad de usted.

Toneladas de aprendizaje semanal...

2011-10-19T23:24:00.001-05:00

Hay veces en las que todo parece de cabeza… todo está mal, sentimos que algo o alguien nos está castigando… Y justo en esas ocasiones, si abrimos los ojos, tenemos la cabeza fría y aceptamos lo que venga, es posible que veamos una salida; que nos demos cuenta de que, quizá, es lo mejor que nos haya sucedido.

En la vida hay que tomar riesgos, vernos, aprender, caminar y, claro, echarla a perder. Levantarnos, hurgar dentro para ver lo aprendido, aceptar el dolor; verlo, lidiar con él y dejarlo ir. O bueno, aceptarlo y dejar que vaya hacia el lugar que tiene que ir.

Es muy importante aprender a aceptar nuestros errores, pero creo que hay un momento en que también tenemos que aprender a pedir lo que queremos, a ser honestos y fieles a nosotros mismos, con todo y las contradicciones que llevemos dentro. Y si eso trae consecuencias, ni modo, afrontarlas porque hemos partido de la verdad, de nuestra verdad en esos momentos.

No sé ustedes, pero a veces yo me esfuerzo tanto por hacer las cosas bien… que todo sale mal. Termino haciéndome mal a mí misma, lo que al final es lo que más importa.

Así que mi resumen profundo de estas semanas ha sido: aceptar lo que duele, enfrentarlo, expresar si alguien nos lastima, aceptar lo que queremos, aceptar que queremos (sí, a veces cuesta trabajo aceptar que sí queremos), lidiar con todo lo que hemos estado construyendo, darnos nuestro lugar y… decir que no, que ya no. Ya no estamos dispuestos, dispuestas a soportar tal o cual cosa o ya no estamos dispuestos, dispuestas a seguir siendo de alguna manera que ya no nos resulta (bendita evolución).

Una línea más: cuando la situación se sale de nuestras manos estamos vulnerables, sin rumbo. Entonces nos enojamos y no sabemos qué hacer con ello. No hagamos nada, pensemos, sintamos y ahora sí, decidamos si tenemos que decidir. A veces nos podemos sorprender. Unos minutos de aceptado enojo, de profundo y real enojo, puede ser el desahogo que necesitemos para encontrar soluciones y… momentos maravilloso.

Muchas veces que suceda lo peor… puede ser el inicio de lo mejor.

PD:

Prometo hacer una crónica de mi visita fugaz al Festival de Cine de Morelia… extraño esas crónicas.

Lo que piensan las amigas

2011-10-12T20:29:00.002-05:00

Nota importante: esto aplica en mujeres adultas, en adolescentes… es otra historia.

Muchas veces he visto a hombres estresarse porque van a conocer a las amigas de la nueva galana. Se estresan tanto, que de verdad parecería que lo que más les inquieta no es lo que piense la mujer con la que están sino ellas, las terribles crótalas defensoras de su amada.

Y... lo que pasa, es otra historia.

¿La verdad? ¿Quieren saber la verdad? Nuestra decisión no estará definida ni cambiará por lo que ellas opinen de nuestros galanes. Sí, está bien, podremos escucharlas, asentir y… ya está. Pero su opinión… da prácticamente igual. Nuestra decisión está tomada y no vamos a cambiar de opinión.

¿Difícil de creer? Ni tanto, sólo volteen a su alrededor y cuenten las mujeres que terminaron al galán porque no les gustó a sus amigas. ¿Muchas?

AAAAHHH, y las amigas… ufff, las amigas.

Por un lado, podemos opinar duramente, nunca habrá una persona lo suficientemente buena para ese ser que tanto queremos. Y opinamos. ¿Con qué calidad moral? Muy pocas veces con la que se necesitaría, porque muchas personas tenemos un pequeño defecto: no tomamos los consejos… de nuestras amigas. Así que podemos andar con un guey sin chamba, con ceeero aspiraciones en la vida, horrible, mal amante y que incluso nos trate mal, pero… oh, ¡claro!, a nosotras no nos gusta el panzón ESE que nuestra cómplice amiga tiene como novio.

Tómenme como ejemplo. ¿Saben cuántos de mis galanes han sido “ideales” para mí, según la gente? Ninguno. Cero. Siempre había alguien que tenía un pero: muy alto, muy narigón, muy flaco, muy viejo, muy gordo, muy feo, muy orejón, muy horrible, muy niño, muy gordo, muy mamón, muy… “y tú… tan bonita. Tan interesante. Tan… bla bla bla.”

¿Les hice caso? NO. ¿Me arrepiento? NO.

Mi amiga Karli me dio una lección de vida. Con cierto galán que yo tenía, siempre fue muy amable. Ella, contrario a muchas otras personas (incluidas, por ejemplo, mi padre), no opinó nada sobre él. Pero cuando terminamos me dijo, de frente: “la verdad, Cris, qué bueno que terminaste con él. No me gustaba para ti. Era muy viejo y no me gustaba cómo te trataba”. Yo me quedé en shock. Por un lado, sentí feo que se expresara así de él (por supuesto), y por otro, pensé: “¿¡por qué no me lo dijo antes!?” Pero la verdad es que mi amiga es muy inteligente y sabia; no le hubiera hecho caso (él es taaaan bueno conmigo, cuando, en realidad, no lo era) y me hubiera quedado con una sensación rara hacia ella.

Afortunadamente esa historia se terminó y ella pudo decirme lo que veía y que, siendo muy honesta, era la verdad.

¿Entonces? Insisto: lo que ellas opinan no hará cambiar nuestra opinión.

Pero, siendo honestas, ¿qué en realidad NO NOS GUSTA A LAS AMIGAS sobre el novio de ella?

El físico nos vale un soberano cacahuate. Sí, leyeron bien. Puede ser un galán de telenovela colombiana, pero si la trata mal, no nos gustará. Hasta feo terminaremos viéndolo.

Si es feo pero la trata bien, créanlo, llegará un momento en que genuinamente pensemos “Fulandraco es taaan buena onda, que ya ni feo lo veo”.

Así que básicamente, nos importan dos cosas:

Que la trate bien.
Que NO sea una persona sin aspiraciones… que ella sea la que mantenga la casa, que se aproveche de ella… lo que nos remite al punto uno: QUE LA TRATE BIEN.

Por lo tanto, señores, si ustedes no son santo de la devoción de las amigas, tendrán que preguntarse una cosa (y eso lo harán muy lejos del espejo): ¿de qué forma la estoy tratando mal?

En imágenes...

2011-10-09T17:53:00.002-05:00

De la oscuridad de la envidia

2011-10-03T20:01:00.001-05:00

Ayer me dijeron “deja de compararte con otras personas”. Fue una bofetada en la cara, dura y merecida. Me dolía, sí, me había dolido durante bastante tiempo eso: compararme. Porque en este caso en particular, salí perdiendo. No obtuve lo que quería, entonces, en lugar de ver lo que sí tuve, me empeñé en ver eso que no.

Y, claro, es parte de mi necesidad… necesidad de tantas cosas, pero en específico, de entender.

Mi naturaleza curiosa y matemática (aunque no lo crean) me exige hacer una fórmula matemática en mi cabeza, en una imagen, en la que yo pueda entender. Por eso siempre fui muy buena en álgebra, era tan fácil… porque ¡lo veía!, porque seguía una lógica clarísima para mí.

También para mí ha sido claro que no todo mundo quiere escuchar explicaciones y mucho menos, darlas, es decir, no todos son como yo. No todos necesitan entender. Yo sí.

Pero la envidia, los celos, se apoderaban de mí… de mi minúscula autoestima y la aplastaban aún más.

Afortunadamente recibí esa cachetada que me despertó. No más, me dije. No más. Yo no merezco esto. No merezco sentir envidia… uno, porque es desagradable sentirlo, dos, porque no tengo una razón real para sentirla.

A veces necesitamos eso, una bofetada. Para tranquilizar el alma, para aquietarla.

Cuando yo he sido objeto de la envidia, ¡claro que me ha molestado! “Cómo es posible que la gente se sienta mal porque alguien más los quiere”. La respuesta estuvo justo en mi propia explicación (¿ven cómo sí me sirve entender las cosas? Así avanzo… ¡gracias a Dios!): la necesidad.

Esta persona en particular, que siente envidia de mí y la estrella que se me aparece de vez en cuando, quisiera tener eso mismo. Se siente pequeña y no halla una mejor forma de llamar la atención, de pedir aprobación, cariño, que tratando de arrebatar, opacar…

Así es el monstruo de la envidia.

Y que arroje la primera piedra quien nunca la ha sentido. No les creo.

Hoy me siento mejor. Porque entendí y, al menos por ahora, dejé de compararme y de sentir… envidia.

Cara a cara (o caras a caras)

2011-09-21T14:39:00.000-05:00

Por fin llegó el momento de juntarnos: el famoso Club de las diosas (bautizado así por @karlilandia) se reunirá.

Después de muchos años, un par de países y muchas horas de confidencias, chats, mails y caminatas, nos veremos todas juntas, cara a cara.

Tuve la fortuna de conocer a la famosísima Chilosa ya, Jane, la comadre, ya es clienta más o menos frecuente de la Laticueva, y pues Karli, Ross y compañía están más cerca.

Pero es increíble, de maravilloso, que después de estos años coincidamos en un mismo punto, un mismo día, a una misma hora.

Y todo gracias… sí, claro, a la cajita feliz: Internet.

¿Un sustito?

2011-09-13T22:35:00.001-05:00

La culpa la tiene Tere mi prima. Lo puedo asegurar. No me acuerdo pero lo puedo asegurar. Esta fulandreja que es de mi misma edad y crecimos juntas, tiene una extraña fascinación por las películas de sustos, desde chiquititas. No se pierde ninguna, y aunque durante toda la función está apachurrándote el brazo, con su pata sobre tu regazo, y pellizcándote donde se pueda, va de enferma a verlas.

Y un día me convenció.

Éramos pequeñuelas, supongo que teníamos como unos 8 años, no estoy segura, pero me acuerdo, oh sí. Vimos “Más negro que la noche”, con la, en ese entonces y ya no más, hermosa y juvenil Lucía Méndez… y Becker. Pinche gato.

Es la única película que ha tenido “repercusiones” en mí. Es decir, luego de verla seguía con el susto atravesado y les juro que en la ventana de mi recámara veía a la ñoris esa. No a la Lucía, sino a la viejita. Y, claro, la Teresita muy a gusto durmiendo con su hermana, a quién seguramente se le metía a la cama, “para que no tuviera miedo”. ¿¡Pero yo?! Yo dormía sola, y el gato me perseguía. Pinche gato, insisto.

No duró mucho el mal de la película de terror en mi vida, pero nunca le agarré el modito a ese género: me ponen nerviosita, pego gritos ridículos en muchas más ocasiones de las que la decencia y la prudencia permiten, agarro muslos -ya sean firmes o no tanto, conocidos o desconocidos- si están junto a mí y demás monadas. Y no me parecen lo suficientemente interesantes, trascendentes o entretenidas. Nomás me estresan y me hacen hacer desfiguros.

Y como si una no hiciera ya suficientes en el día a día.

Disculpen el spoiler, porque en medio segundo nos cuentan toda la peli, pero seguro entenderán mi trauma.

(Eran los 80's cuando la vi)

Snif.

Cuando seas grande...

2011-09-07T23:10:00.001-05:00

Hoy vi Alamar y me causó una sensación extraña: quería morderle los brazos al niño. Nada caníbal, lo juro.

Vi la inocencia del niño, esa edad maravillosa, no sé, algo en sus ojos... que me recordó a gente que conozco, pero también me transportó a mi infancia...

¿Qué había de mágico en esa época? La capacidad de soñar, soñar con ganas.

Así que hoy, quisiera saber si esa capacidad de soñar con ganas sigue ahí o se fue para no volver.

¿Seríamos los mismos si hubiéramos elegido ser lo que queríamos de pequeñ@s?

¿Cómo seríamos? ¿El mundo estaría inundado por profesores, bailarinas y doctores? ¡Bomberos, soldados y piratas!

Y si fuera al revés, ¿cuál sería una, una cosa, que sería fantástico traer de vuelta de esa época? ¿La risa fácil? ¿La despreocupación? ¿El sentido de valentía y aventura?

¿Qué sería...?

¿En qué nos hemos convertido ahora que somos grandes?

Un día para celebrar

2011-08-31T22:30:00.008-05:00

Hoy ha sido un día claro, lleno de extremos pero claro. Un día para celebrar la vida con su muerte. Para brindar por los que se fueron pero también por los que vienen.

Hoy le decía a mi mejor amiga: es triste, pero vivió una larga vida, la vida que pudo, la vida que eligió, la que quiso. Y la que pudo porque a veces no nos da para más, es lo que somos, lo que, eso, podemos.

Y la vida es taaan buena, incluso en épocas de estrés, de soledad, de enfermedad. La vida.

Hoy fue un día para celebrar, que aunque no quiero morir aún, podría estar lista para partir.

He vivido taaantas cosas tan maravillosas y estoy tan conscientemente agradecida por eso. He amado tanto y a tantos y tantas. He podido expresarles mi amor a esas personas. Incluso, justo hace unos días volví a mirar, a abrazar a alguien con quien hacía mucho tiempo no hablaba. Arreglamos malos entendidos y he visto cómo son eso… malos entendidos y son tan fáciles de resolver cuando se está dispuesta, dispuesto. Y si no se resuelven esa es justo la resolución.

Tengo un trabajo que me gusta, que me entusiasma mucho, muchísimo. Aprendo algo nuevo tal vez no todos los días, pero muy seguido (como el manzanita, shift, 4, y 3).

Conozco gente que vale mucho la pena y gente que no lo vale tanto, y he aprendido (con trabajo) a aceptar la diferencia.

Estos días me he sentido tan útil y a veces tan inexperta. Es como si fuera una mezcla entre seguridad y humildad, y de verdad, creo que nunca había experimentado esa sensación.

He hecho nuevos amigos y tengo la fortuna de que es más, mucha más, la gente que ha elegido tenerme en sus vidas que la que ha elegido sacarme de las suyas.
Y yo he sido sabia para atraer gente buena a mis días.

He comido tan rico, me he arriesgado y me he enfermado del estómago en muchas más ocasiones que las recomendadas por los doctores.

He viajado, he conocido lugares maravillosos, personas increíbles, idiomas inentendibles.

He rezado tanto, he buscado tanto a dios y me he buscado tanto a mí misma, que creo que por terquedad he aprendido a encontrarme. A encontrarlo.
He besado, oh, sí. He besado tanto.

He jugado, he reído, he soñado. He soñado tanto. He construido y he destruido. He caminado hasta cansarme.

He llorado tanto.

Me he enojado tanto.

He gritado. Oh, soy tan escandalosa. Pero así de escandalosa soy cuando quiero, de amar.

Me he contentado tanto.

Me he sentido tan sola, tan mal querida. Me he sentido tan amada.

He visto increíbles imágenes en mi cabeza.

He visto increíbles películas, he escuchado música indescriptible, que sólo con el cuerpo y el alma se sienten.
He visto obras de arte único. He tocado esculturas y texturas que volvería a reconocer en instantes.
He olido aromas celestiales.
Me han dicho pero más me han escrito palabras directas al corazón.

Me he sentido tan perdida y tan certera.

He estado coja del alma y he tenido despeinado, muy despeinado el corazón.

He perdido la esperanza y la he recuperado.

He mentado madres, he hablado mal de la gente. He pedido perdón.

He tenido pocos remordimientos, pero profundos. Y también he averiguado cómo perdonarme a mí misma.

He estado tan enojada. Tantísimo. Y he estado tan feliz.

Me he reído tanto.

He cogido tan bien y tan mal.

He deseado tanto.

Me han dado tan poquito.

He dado tanto y he dado tan poquito.

Me han dado tanto.

He aceptado tan poquito.

Pero me río. Porque he visto nacer a la hija de uno de mis hermanos, porque la he visto crecer, progresar y vivir en su propio y particular mundo.

He querido tanto a mis padres, tanto, y se los he dicho, se los he demostrado con detalles. Y a mis hermanos, y a mis amigos, y a mis compañeros de camino.

Amo los detalles.

No quiero perderlos nunca.

He llorado tanto.

Me he estresado tanto. Me he exigido tanto. Me he juzgado tanto.

He cantado tan poco. No he patinado.

He volado. He dormido.

He visto lugares increíbles no sólo con los ojos, también con el alma. Me he sentido tan lejos y tan cerca.

He sido muy feliz y también he estado profundamente triste.

Me han abrazado tan poquito y me han abrazado tan fuerte.

Me han cuidado, he cuidado.
Me han descuidado.
Me descuidé muchas veces.
Me puse tantas veces después de los demás. Demasiadas quizá.

He dicho tantas veces “te quiero”, que de verdad, me puedo ir hoy. No quiero, pero me podría ir.

Hoy celebré la muerte, pero no podría haber muerte sin vida.

Pero sobre todo, hoy celebro la vida.

Los "te extraño"

2011-08-28T15:23:00.003-05:00

A veces un "te extraño” en realidad significa “me siento sol@”.

A veces un “te extraño” en realidad significa “estoy aburrid@”.

A veces un “te extraño” en realidad significa “estoy horny”.

A veces un “te extraño” en realidad significa “me duele mi ego”.

A veces un “te extraño” en realidad significa “me da miedo lo desconocido”.

A veces un “te extraño” en realidad significa “me da flojera comenzar desde cero”.

A veces un “te extraño” es sólo dos palabras que encierran nuestro conformismo, nuestro “deber ser”.

A veces, significa “necesito un abrazo” de quien sea, pero ¿por qué no tuyo?

A veces un “te extraño” significa: me haces falta… pero muchas veces ni siquiera se acerca a eso.

I heart NY, I mean, WA...

2011-08-18T22:36:00.005-05:00

o... La niña que se sentía parte de una historia de Woody Allen llamada Media Noche en París

Woody y yo

No sé de dónde salió esa obsesión por Allen. No me gusta físicamente (podría ser una explicación), tampoco he visto todas sus películas (para mí es un buen motivo para vivir al menos 50 años más), nunca he ido a una de sus obras de teatro (beh), ni lo he visto tocar en vivo. No he leído todos sus textos ni lo sigo en ninguna red social.

Woody es una especie de… amigo que me entiende. Es como la parte disparatada de mí que escribe. Sí, me entiende, tan es así, que estoy convencida de que si yo fuera una geniecilla escribiría como él. Convencidísima.

Para mí, también, es un tipo que vive de lo que ama hacer: el oficio de hacer reír. Lo explota en todas las formas posibles, pero no se vaya usted con la finta de que es alguien superficial, ¡qué va!, si en eso va su genialidad: en presentar las taras, los miedos, los errores, los fracasos de la humanidad escondidos detrás del disfraz del sentido del humor. No teme hacer el ridículo, aunque algún día temió.

Woody Allen es el hombre que dice ¿por qué no?, ¿qué podría perder?, en el cine, en la música y hasta en el matrimonio. Vaya, hasta parece que le encanta casarse.

Tampoco es el que se queda suspirando frente a una pantalla grande viendo su Annie Hall, él sale a la calle y adopta, de ser necesario, a su diva, a su diosa de carne y hueso, no lo sueña nomás: lo vive. Que lo sueñen los que tienen miedo de vivir y prefieren sobrevivir.

Woody Allen desmitifica hasta a los personajes de película y literarios –igualmente imposibles, pero idealizados-; nos lo entrega de carne y hueso -y aburridos- (La Rosa Púrpura del Cairo y El experimento del profesor Kugelmass).

Es un hombre que se burla una y otra vez, pero que encuentra el disparate adecuado para hacerlo de manera “perdonable”. Y todos le perdonan, como si de veras hubiera algo que perdonarle. Todos le alaban, como si de veras él lo necesitara.

Woody Allen es el hombre que todos los días escribe, porque a eso se dedica.

Woody Allen es el hombre que toca su clarinete cada mañana, porque es mediocre (según él), pero muy practicadito.

Woddy Allen no se queda en el papel, aunque para mí es más parte papel y celuloide que ser humano. Es más pensamiento que hombre.

Por eso, leer tanta cosa que se dice sobre Medianoche en París, me hace sentir un poco… ¿cautelosa?

Caray, dicen “que hasta los no fans tienen una opinión” (pecadísimo), lo cual parece que molesta a los “sabiondos” del asunto cinematográfico. O peor, a los intelectualoides de buró.

Medianoche en París

Antes de ir al cine a ver Medianoche en París cuidé mucho lo que leía, sin embargo, se colaron algunos twitts o menciones sobre la película. Algunos tan ridículos como “tendrán que ser algo cultos para entenderle ” o “hipsters ni lo intenten, no van a reconocer a los personajes”, entonces me intrigaba más, “uta, seguro no le voy a entender nada, yo, tan poco conocedora de la cultura universal, qué demonios le voy a entender a sus citas de autores rusos cuyos nombres ni siquiera puedo deletrear”.

Pero ahí voy…

¿Y qué cree usted?, que para mí, de principio a fin fue un deleite. No estoy diciendo que sea la película más intensa, más profunda, inteligente, divertida, superficial, hermosamente fotografiada y muchos etcéteras más del año… fue sólo eso: un deleite.

Después de dos días en cartelera (e hiperventilarme más de una vez), adquirí mi boleto online y me formé en la fila de “noimportasillegatemprano,esloserpornotenerlagoldencard”. Entré y no sé si toda la sala río mucho o fue que mi risa es muy escandalosa, pero me quedé con la impresión de que todos los asistentes la pasaron de maravilla.

Creo que yo estaba riendo desde los créditos. Haga usted de cuenta que quién sabe cómo me trasladé a mi cama, a la luz de una vela, y que alguien me estaba leyendo uno de sus cuentos, esos en donde las red de terroristas putiles son mujeres intelectuales, las vocales -terribles amenazas- te persiguen, el chiste del texto son las listas de ropa a empacar, o en donde él osa –oh, cuánta innovación- crear diálogos con el mismísimo Dios.

Yo estaba tirada en mi cama, con alguien junto a mí. Alguien que pasaba las páginas en voz alta (hasta lo sentía, juro que hasta airecito me daba), que me describía París y la nostalgia de un pasado mejor. Justo como lo que viven los que añoran el amor de Annie Hall pero no se atreven a tenerlo.

Ese narrador también me describía París de forma sutil, un París, obviamente, de clase alta, pero a la vez bohemio, con sus puestos de libros de viejo a lo largo del Sena, sus mercados de pulgas o sus restaurantes lujosos.

La voz que me leía se burlaba del odio de los franceses a los gringos y del nacionalismo ciego y cursi de algunos gringos.

Sin querer, me describió a una mujer sofisticada, inalcanzable, de ensueño (porque es eso, sólo un sueño) y yo la imaginé con la cara, ¿por qué no?, de una de mis actrices favoritas –y, confieso, otra obsesión-, Marion Cotillard.

Por supuesto que no podían quedar fuera el museo más bonito de todos, el de Rodin; el pintor más dulce de todos, Monet, y el cliché más cliché de todos –y el más envidiado, ardidos- la Primera Dama francesa.

Y cuando me contaba todo esto mi narrador yo reía y reía; y continué riendo cuando reconocí el temperamento guerrillero de Por quién doblan las campanas y la obsesión de Dalí –oh, Dalí- por los rinocerontes. No pude más que enamorarme profundamente de sus ojos pelones, y no pude dejar de imaginarme en lentejuelas y botas de lluvia en una boda Surrealista -a la que hoy se le podría bien llamar Kitsch. Eso sí, me extrañó el tono grisáceo del personaje de Buñuel, pero quise levantarme a aplaudir (aunque qué flojera, tan cómoda que estaba), cuando supe que nadie más que Kathy Bates podría tener el papel de poetisa y editora lesbiana.

Así, el narrador me fue leyendo frases perfectamente estructuradas “a la Allen”, que no tenían un sentido más allá que divertirme; esa noche, ahí, en mi cama.

El pasado se ve mejor en el presente, eso es cierto, y Medianoche en París nos da la posibilidad de reflexionar, como en muchas de sus películas, en donde, si lo queremos así, hay una gran ventana para la reflexión, incluso hasta en los detalles más superficiales. Pero en esta ocasión también nos da un nuevo pase de abordar, el de la redención, lo que, claro, podría ser para algunos el síntoma inequívoco de su llegada a la vejez, o para otros, un permiso más que él mismo se dio (al final, siempre se da permisos, si no, piensen en Match Point).

Y lo mejor del caso es que no me sentí estúpida, porque esas advertencias que tanto leí, se me olvidaron en el instante uno. Esas “advertencias”, están totalmente fuera de lugar.

Medianoche en París es un deleite porque me sentí en casa, reconocí a su autor en muchas líneas, vi su huella como creador de textos, de risas; porque fue una lectura en voz alta, con imágenes en mi cabeza, que terminó ahí mismo, en mi cama, con un beso. A la luz de las velas y con compañía. Por supuesto, con el rímel corrido de reír tanto. No hablo literal, pero hagan de cuenta, pues. Como en uno de sus cuentos, en donde yo fui un personaje del libro que estaba viendo una película en donde imaginaba que le leían un libro y que terminó escribiendo un texto para aquietar su mente. Pura ficción.

Lista a tratar en terapia

2011-08-15T20:46:00.002-05:00

(de algunos hombres que conozco)

Complejo de Edipo.
Mojaba la cama hasta los 6 años.
Abandono de mamá en el Kinder.
Bullying por el cabrón del Pepe Torrales.
Crush con la maestra de 4o grado.
El corte de pelo en 6o de primaria.
Toda la preparatoria.
Cristina Mendoza.
Todo lo demás.

(Vía @dancampos, para ser honesta)...

Ustedes dirán si no tenía mucho que tratar yo en terapia: mi pésimo gusto para elegir fulanos que me apreciarían hasta que me les fui. Gracias a Dios que los patrones sí se pueden romper.

Destiempos

2011-08-09T16:15:00.001-05:00

¿Soy yo o siempre pasa? Pregunto porque quizás es uno de mis múltiples viejos patrones, pero tengo la corazonada que no soy la única.

Conocen a alguien... pasa o no pasa algo... tal vez no pasa, pero años después se siguen dando de golpes justo por eso.

O si pasa... lo dejaron, eso, pasar. Se fue, se la llevaron. Esa persona ya no está.

Y luego de, no sé, ¿10 años?, se la topan y le dicen: "es que tú siempre has sido y serás importante para mí".

Entonces ella (la persona) siente un hueco en el estómago, porque ya es destiempo... ya pasó, ya no... pero en aquel entonces.... entonces...

Quizá...

Pero ya no.

Viajar... viajar...

2011-08-04T16:26:00.001-05:00

Después de un viaje no eres el mismo: no te ves igual, no hueles igual, no piensas igual, no caminas igual.

Tu mente cambia.
Tu sonrisa cambia.
Tus prioridades cambian.
La opinión que tienes de ti mismo, de ti misma, cambia.
La forma en que oras cambia.
La forma en que hablas cambia...

Cómo escuchas.
Cómo miras.
Cómo respiras.

Percibes distinta la luz.
Sientes diferente el aire.
Pruebas diferentes aromas.
Te atreves a distintos sabores.

Crees en ti.
Crees en el otro.
Crees en la otra.
Crees en los otros.
Crees en Dios.

Un viaje te transforma, te evapora, te vuelve corpórea, corpóreo.

Así lo capturaron, tal cual. Tres videos, mucho que aprender.

¡VIAJEMOS!

Movámonos

MOVE from Rick Mereki on Vimeo.

Aprendamos

LEARN from Rick Mereki on Vimeo.

Comamos

EAT from Rick Mereki on Vimeo.

Ana Torroja al fondo...

2011-08-03T11:05:00.000-05:00

Ayer hubo un pleito twittero muy peculiar… involucraba a Audrey Hepburn y a Carrie Bradshaw… valiente discusión si se toma en cuenta que una era una actriz de carne y hueso, y la otra, un personaje de ficción.

Después del pleito al que medio me metí con toda la autoridad de conocer el libro y la película, Breakfast at Tiffany’s (donde Audrey interpreta a Holly Golightly, mi disfraz favorito en el mundo mundial… y no me refiero a su profesión de prostituta cara, no confundir), y el libro, la serie y las películas de Sex and the city.

El punto, aunque no lo crean, no es el pleito, ni el argumento ni el ataque barato que se dio (atacar a alguien por su orientación sexual me parece muy muy bajo y ridículo), de lo que quiero hablar es de lo único que creo que unen a Holly y a Carrie: Nueva York.

NUEVA YORK, una de las pocas ciudades de Estados Unidos que de verdad me apetece conocer. Esa ciudad que me parece un misterio, porque no entiendo bien la fascinación que le profesan. Ya saben, yo soy más de ciudades históricas que de modernas… pero tal vez porque no conozco esos rascacielos que quitan el aliento ni esos hotdogs enormes que, aseguran, son una adicción.

¿Qué tiene Nueva York? ¿Qué sucede de verdad en las calles, los puentes, los parques que provoca adicción? ¿Serán las marcas de zapatos?, ¿los restaurantes?, ¿los museos?

Yo quiero saber si de verdad, no hay marcha en ese lugar…

¿Habrá?

¿Qué opinan?

De weekends...

2011-07-30T11:59:00.000-05:00

Este fin de semana se suponía que estaría en un destino exótico, con la mejor compañía posible -o sea, sin saber con quién- y gastándome "lo extra".

En lugar de eso... una muela rota... -adivinen en qué se invertirá eso "extra"-, ceviche casero preparado por ese don comentarista deportivo soplamocos -eso es lo más extraño-, una fiesta infantil en el Ajusco a la que no sé si voy a llegar... un hueco en el estómago que yo misma tengo que llenar. Lluvia, botas con tapas nuevas, sanación... escritura... y lo que sea que venga y que a estas horas no tengo ni idea.

Y no me extraña, porque después de ver Bosques anoche, con la compañía adecuada, el fin de semana no podía ser del todo planeado y normal.

Here I am... letting things happen. Y no sonrío porque estoy chimuela... ni ganas me dan.

Woody Allen y su escritura

2011-07-22T12:45:00.001-05:00

¿Qué sucede cuando le preguntan seriamente a Woody Allen sus razones para escribir? Esto.

Texto extraído de: http://www.theparisreview.org/interviews/1550/the-art-of-humor-no-1-woody-allen

INTERVIEWER

When did you start writing?

ALLEN

Before I could read. I’d always wanted to write. Before that—I made up tales. I was always creating stories for class. For the most part, I was never as much a fan of comic writers as serious writers. But I found myself able to write in a comic mode, at first directly imitative of Shulman or sometimes of Perelman. In my brief abortive year in college I’d hand in my papers, all of them written in a bad (or good) derivation of Shulman. I had no sense of myself at all.

INTERVIEWER

How did you discover your own voice? Did it happen gradually?

ALLEN

No, it was quite accidental. I had given up writing prose completely and gone into television writing. I wanted to write for the theater and at the same time I was doing a cabaret act as a comedian. One day Playboy magazine asked me to write something for them, because I was an emerging comedian and I wrote this piece on chess. At that time I was almost married—but not quite yet—to Louise Lasser; she read it and said, Gee, I think this is good. You should really send this over to The New Yorker. To me, as to everyone else of my generation, The New Yorker was hallowed ground. Anyhow, on a lark I did. I was shocked when I got this phone call back saying that if I’d make a few changes, they’d print it. So I went over there and made the few changes, and they ran it. It was a big boost to my confidence. So I figured, Well, I think I’ll write something else for them. The second or third thing I sent to The New Yorker was very Perelmanesque in style. They printed it but comments were that it was dangerously derivative and I agreed. So both The New Yorker and I looked out for that in subsequent pieces that I sent over there. I did finally get further and further away from him. Perelman, of course, was as complex as could be—a very rich kind of humor. As I went on I tried to simplify.

Gracias a Dan Campos por pensar en mí cada vez que ve la A y la W en el mismo nombre. =)

Harry Potter y el intelecto social

2011-07-17T13:11:00.008-05:00

Pocos fenómenos han causado tanta dicotomía como Harry Potter y todo lo que hay a su alrededor: o te gusta o no te gusta. En medio, los menos, y algunos de los detractores han creado un subgrupo al que es divertidísimo agredir, el target perfecto para el bulling intelectual.

Es chistoso, percibo dos grupos particularmente divididos… desde mi particular punto, veo esto: ese “grupo pro-Harry” se ha vuelto “responsable” de algunas de las cosas más ridículas de las últimos tiempos, mientras que, por alguna extraña razón, siento que los que están en el “grupo anti-Harry”, de alguna forma se perciben a sí mismos intelectualmente superiores. Tengo la sensación de que muchos de los detractores lo son sólo por sentir una superioridad intelectual… Es decir, pertenecer al grupo donde hay muchos niños, más adolescentes, algunos jóvenes y muchos adultos nerds, ñoñones y soñadores, sería como quitarle unos 20 puntitos a su Coeficiente Intelectual… ¡y qué horror!, ¿quién sería yo sin este número llamado coeficiente intelectual?, ¡sin él no valgo!

Casualmente, algunos de los que estamos en el grupo de los que amamos la historia del maguito, consideramos que las personas que gustan de la saga son más simpáticas y, casualmente, más inteligentes.

¿Se fijan? Blanco y negro, sí o no.

Entonces, pues, se va dividiendo la sociedad, como en los homosexuales y los heterosexuales, los que aman el hígado encebollado y los que lo odian… y así, pues. Pura pendejada.

Destaco todo esto porque no he visto una división así ante el fenómeno “StarWars”, Murakami, o hasta el mismísimo Walking dead (zombies). Aquí está bien que te guste o que no te guste, pero Harry Potter, ¡uff!, qué pecado… qué chingón.

Confieso que yo leí los libros hace relativamente poco, cuando ya habían salido 6 al mercado en español. Y sí, fue por casualidad porque también, de alguna forma, sentía que eso era para “niños” o para sus papás, pues. Y bueno, los adultos que lo disfrutaban eran “raros”. Hasta que conocí a ese cineasta cultísimo que pasaba horas enteras con sus hija adolescente disfrutando (subrayado) la vida del “niño que vivió”.

Después conocí a ese actor famoso y de lo más mamón, que escribe impecablemente y de pendejo no tiene un pelo. Me dijo: léelos, los vas a amar. Yo pensé que bromeaba, pero lo decía muy en serio.

Finalmente, mi Tom Hanks, el hombre más culto que conozco (en el mundo mundial), me decía Ginny Weasley: la bruja inteligente.

Es decir, ya no eran adolescentes ñoñísimos, de esos que se la pasan detrás de las cartas del Magic, asumiendo que con el golpe especial rosa y la espada floripondia podrán destruír al antiguo dios del reino whachumara.

Y mi gusto comenzó. Pasé de un grupo a otro y se me abrieron los ojos: me volví más inteligente al asumirme menos inteligente, me volví más tolerante al abrir mi mente y, ¿saben qué? Me volví una persona más divertida porque disfruté estas historias enormemente y me permití vivir en un mundo de fantasía sin prejuicios intelectuales.

Actualmente me veo en una parte de la dicotomía que sería como un tercer subgrupo: de esos que estamos abiertos y no atacamos, respetamos y disfrutamos de ambas partes. No por ser fan de la saga no sé hablar ni escribir, no tengo vida social o sexual. No por ser fan de la saga soy más inteligente o más atractiva, ¡es sólo un gusto! No es un pecado y al menos, tengo las armas para dar una opinión, no soy una borreguita que sigue a la masa: a mí me gustan los libros porque me gustan, porque me divierten, porque me parece que la trama está bien construida y tan tán. No es la verdad suprema, es mi posición y listo. No pretendo convencer a nadie, ¡qué flojera!, aunque si me preguntan, siempre les voy a recomendar que los lean: igual en una de esas los disfrutan… al igual que “La soledad de los números primos”, “La historia interminable”, “Cero absoluto” o “La invención de Hugo Cabret”. Son libros que disfruté muchísimo y que recomiendo por eso mismo.

Pero, ¿se fijan? Estos no han generado esa división… no son un fenómeno, pues. Les guste o no, lo es.

Así que la próxima vez que se pongan en alguno de los bandos… recapaciten si lo hacen con una razón válida… o por sentirse intelectualmente superiores.

Reflexiones desveladas

2011-07-15T10:08:00.002-05:00

15 minutos más de película, más importancia a las batallas y a las muertes, hubieran hecho del final de la saga algo más grande para los fans.

La vuelvo a ver y les cuento más.

No spoile más.

Adiós estrenos de Harry Potter

2011-07-04T16:30:00.003-05:00

Bueno, no puedo despedirme de las películas, ahí están en mi recámara; menos aún de los personajes o los libros, esos existen para siempre... Pero sí de los estrenos. La entrega dos de la parte siete marca el final de la producción de películas -al menos de esta temporada- de los maguitos del mundo potteriano.

Tendré mucho qué comentar al respecto, pero hoy quiero dejarles dos notas... una de Guillermo Vega, poeta que en esta ocasión no escribe poesía sino que nos entrega un interesantísimo análisis del fenómeno Harry Potter.

Sigan la liga: http://www.revistadelauniversidad.unam.mx/8711/vega/87vega.html

(lean las 3 partes, por favor).

También les dejo las líneas que escribió el profesor Snape, o Alan, para despedirse de sus compañeros, de J.K. Rowling y un poco para despedirse de su personaje.

Y finalmente, la imagen (y comparativo) que tanta controversia ha causado en la red... ya entenderán por qué. Ja.

Y claro, me preguntarán si ya tengo mi boleto para ver la última entrega de las películas de Harry Potter... adivinen la respuesta.

“Sumar” es la palabra

2011-06-28T12:12:00.003-05:00

Admiro a los sabios, a los prudentes, a los pacientes… a esos que responden de manera correcta y siempre en su lugar. Porque una tiene que salir a “orearse”, tomar chochos para la colitis causada por corajes… porque una se engancha. De veritas que sí.
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La marcha de las putas me dejó muchas cosas: un bronceado, la garganta un poco lastimada, amig@s nuev@s, y certezas… Certezas de que hay tanta gente miedosa, tanta gente prejuiciosa, tanta gente agresiva e incongruente. Y en estas últimas no me incluyo, por supuesto.
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Hubo tantos ataques por la marcha, pero no solamente por el título, sino porque nos organizamos, porque pedimos permiso, porque organizamos una ruta “no comercial”, porque pensamos en los demás, porque nos enganchamos, porque –seguramente- fuimos con vestido y no en tacón alto, porque fuimos en vestido y no en tenis… porque porque porque.
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Tristemente no me extraña esa manía de la gente de restar: esfuerzos, dedicación, ganas, gritos, ¡lo que sea! El chiste es restar, insultar, desaprobar, claro, siempre desde la zona de confort y con la consigna de “yo sé más”… pero obvio no con la consigna de “yo hago mejor” porque de hacer ni hablamos: lo de ellos es DESHACER.
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Hace poco un amigo me dijo algo muy chistoso: yo pensé que no había peor grupo que los de un club de fans (jejeje), pero sí lo hay: los que se quejan todo el tiempo en Twitter.
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En su momento me reí mucho, pero ahora me da pesar constatar que hay gente con tan poco criterio, gente con dos dedos de frente que no escucha, que no lee, que no PROPONE, que nada más critica y se creen con el derecho de desaprobar. ¿Y qué creen? No lo tienen. Una crítica en tu contra debe de solventarse con bases y definitivamente, no agredir. Las tuvimos, claro, las respetamos y hasta las comentamos. No todo mundo tiene que pensar o sentir igual que tú (yo), menos actuar como tú (yo). Pero no por eso les da el derecho de agredir.
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Dice un famoso dicho que si no tienes nada bueno que decir, mejor no digas nada, y estoy totalmente de acuerdo.
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Ojalá que todas esas personas que critican, que insultan y que nada más RESTAN, sumaran: con propuestas, con HECHOS, con nuevas marchas, con acciones que transforman, aunque sea a dos…
En este mundo lo que se necesitan son propuestas acompañadas de acciones.
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Yo aprendí que La marcha de las putas despierta sentimientos encontrados, y que muchos, muchos lo toman a broma. Otros más, evidencian de qué están hechos: de prejuicios, de agresividad, de machismo.
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Seguimos y seguiremos escuchando/leyendo cosas como “pinches viejas argüenderas, mejor que se queden a cocinar” o “pero si bien que les encanta que las nalguees” y el maravilloso: “si no quisiera que les viera las tetas no las enseñaría.” Y sí, ahora va mi insulto: gentita. Aquí me contradigo todita, porque estoy criticando, porque no tengo nada que decir, pero ante todos sus ataques sólo les puedo decir eso: gentita.
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Sé bien que el cambio se está gestando a penas y que hay muchísimo por hacer, pero esa es la palabra: por hacer.
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Este mundo, y sobre todo este país, ya no necesita quejumbrosos que destruyan, necesitan críticos que construyan. Punto.
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Habrá mejores propuestas que otras, habrá mejores opciones y por supuesto, habrá eventos mejor organizados, más divertidos, más serios, más… de todo. Pero de eso se trata: de sumar.

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Nomás les dejo la mosca en la oreja.

Yo y...

2011-06-24T13:48:00.002-05:00

Yo soy yo y mi historia. Por eso, no soy una moreliana aquietada, no soy una chilanga del todo, no soy una completamente mexicana, como espero todos seamos, pues.

Somos resultado de esos eventos que nos marcan, de esas amigas, esos amigos que nos enseñan, de esos familiares que nos lastiman, de esas compañeras que nos divierten. Somos una mezcla de experiencias y decisiones, de creencias y búsquedas. Aun cuando no busquemos ni nos preguntemos ni cuestionemos o nos expresemos.

Somos lo que hemos querido ser, lo que hemos podido.

Yo soy yo, la misma de hace 30 años, pero tan distinta a la de hace 20.

Esa es elección propia.

El ser quien somos es una responsabilidad que llena de libertad y posibilidades.

A veces asusta, a veces entristece, a veces agota. Pero hacer o no hacer marca, dicta, muestra, tiene resultados.

Seamos, pues, “yo y…” todo eso que hemos forjado, eso que falta por descubrir, vivir e inventar

Futuro, le llaman. Presente, le miran. Vivir, le nombro.

No eres tú…

2011-06-18T13:55:00.002-05:00

De verdad, no eres tú. Es todo eso que imaginé contigo. Son esas posibilidades que de verdad consideré con el corazón abierto y dispuesto –y por primera vez, honestamente por primera vez.

No eres tú, es la manera en que hablamos, la manera en que miras y te mueves.

No eres tú, son las tardes que nos hubiera gustado pasar juntos, con esos planes de vino y charla.

No eres tú, es el mar y el sol, el frío y las risas que nunca antes me planteé.

No eres tú, es el futuro trabajando juntos, viajando juntos, probando juntos.

No eres tú, son esas palabras que te escuché decir y que no tienes idea que conozco.

No eres tú, es ese niño imaginario, es tu historia, son esas personas contadas con los dedos.

No eres tú, son unas manos que no repelo, que quiero.

De verdad… de verdad que no eres tú, ni tu voz –que confieso me gusta- ni las palabras que dices, es el hecho de tu y mi nombre secretos.

No eres tú, porque no lo sabes y en realidad no importa si lo sabes, porque no eres tú. Es todo eso que por primera vez sé que quiero, que tengo la certeza que quiero.

No eres tú, soy yo y esa certeza de que no acepto menos… soy yo y la primera vez que sé que no me importa estar sola, es más, estoy mejor así, porque no quiero algo menos que eso… quizá con matices distintos, pero no menos.

No menos que imaginarme que sí, que tardes de pláticas, que sonrisas en nuestras caras, que química entre dos, que vino compartido, que conocimientos nuevos para los dos.

No eres tú porque en realidad no te conozco a ti, pero me conozco a mí y sé que hubo un clic en mi interior y una gran tranquilidad… se llama saber qué sí se quiere.

No eres tú porque no creo que leas esto y si llegas a leerlo, no sabrás siquiera que hablo de ti (aunque estoy segura que te quedaría la duda…)

De verdad, no eres tú… podrías, pero no lo eres. Al menos todavía no.

(Gracias, Tarus… por pláticas nocturnas que aclaran mi mente. Te adoro, tú sí eres, eternamente serás, hermana.)

Romances de película

2011-06-14T13:41:00.001-05:00

A veces siento que mi vida está conformada por escenas de películas… creo que por eso me gustan tanto las comedias románticas (las bien escritas… y la serie Friends), me veo aquí y allá.

Y justo eso me acaba de pasar después de ver Before Sunrise y Before Sunset.

Esas dos cintas me parecen tan… básicas, tan “todos hemos estado ahí”. ¿O seré nada más yo?

Para los que no sepan de qué se tratan un resumen:

Chico gringo se encuentra con chica francesa en un tren que va hacia Austria. Comienzan a platicar y deciden recorrer la ciudad juntos. Toda la cinta es un diálogo de la vida, sus sueños y experiencias. Esto sucede en los 90’s, cuando ellos son unos veinteañeros.

Nueve años luego, en los 2000 y con 30 y tantos, se topan en París cuando él va a presentar su libro… basado en aquel encuentro que lo dejó marcado. También es una cinta de diálogos privados, confesiones y esa realidad tan cotidiana y tan... tan…

¿¡Quién no ha pasado por ahí?! ¿Quién no ha sentido que ese encuentro es único, que a esa persona la ha conocido en otra vida, que la química mágica que se da en una tarde no se volverá a repetir jamás?

Yo sí… y no sólo una vez, creo que han sido tres veces. Y a diferencia de ellos, yo me he quedado con un hueco en el estómago pensando que nunca más volverá a suceder, que lo dejé ir, que fuimos unos tontos… que Madrid, Pátzcuaro o la Ciudad de México son para siempre. Pero no lo son. Esos encuentros se quedan en la memoria, en algún rincón y, a veces, lo más jodido, es que se vuelven referentes y eso está pésimo. Pésimo e injusto para todos los demás que vienen, porque son una imagen que va perdiendo color y textura con el tiempo, pero por lo mismo se van idealizando: nadie tendrá su mirada o su olor, con nadie platicarás como con él o… you name it!

Idealización de esos encuentros que parecen de película…

¿O será que yo todo lo quiero hacer como en película? ¿Será mi forma de vivir o así viven todos… creyendo que su vida está formada de escenas inolvidables?

Slut, Puta, Zorra…

2011-06-09T11:26:00.008-05:00

Mentiría si dijera que no sé por qué me pega tanto esto de La Marcha de las Putas. Me pega porque es un enojo que traigo atravesado desde hace muchos muchos años. Porque he sido víctima de este tipo de violencia por casi toda mi vida. Así de cierto, así de fuerte.

Estoy buena y además, soy bonita (pecado, pecado). No siempre me gusta. Es más, por años ni siquiera lo pude ver y menos mostrar.

Y ¿qué creen? Soy mujer. Tengo cuerpo de mujer, y se nota.

Como soy una rara especie de hippie, no tengo automóvil y eso me expone todavía a un sinnúmero de ojos que me observan, que me analizan. Y me volví invisible, sorda. No quería que me vieran, no quería escuchar.

Un ex me decía que yo tenía muy mala suerte, pero no lo creo así. A mí nunca me han manoseado en la calle, a amigas, a primas, sí. Pero no hay un día en que no reciba una palabra, una mirada, una intención. El problema es que yo no lo veo como un halago, lo veo como una agresión. Lo es, es una agresión.

Son agresiones disfrazadas de piropos.

A veces me cuesta mucho trabajo expresar mi enojo sin caer en los insultos… o simplemente expresar ese enojo que siento subir desde el estómago mismo.

Cuando alguien se acerca de más y/o me dice algo, cuando me desnuda con la mirada (y no es mi pareja, aclaro) me siento totalmente vulnerable, alejada de mi seguridad, de mi poder. No importa si es hombre o mujer, no me gusta que lo hagan. Vuelvo a ser chiquita, vuelvo a estar indefensa…

Pero ya no estoy chiquita y no estoy indefensa. Y tengo que expresar ese enojo y lo haré en esa marcha, en la que no se pretende agredir a nadie, en donde simplemente expresaremos ese sentimiento que viene de la tripa y dice que exigimos respeto: respeto de acción, de palabra, físico, sexual, auditivo, moral, laboral; en twitter, en Facebook, en mi mail, en mi blog.

No es no, se refiere al respeto. Pero, para mí, también significa NO es NO a pasar la frontera, a sentirse superiores, a creer que porque soy bonita o sexy se me pueda agredir. NO es NO a los pedófilos, a los agresores de menores, a los agresores de mayores. NO es NO a los acosadores, a los “admiradores” anónimos, a los que no dan la cara.

NO es NO a los frustrados sexuales que se desfogan desnudando (figurativa y literalmente) a las mujeres en la calle. NO es NO a los que disculpan la agresión diciendo que “se lo merecía”.

NADIE se merece una agresión. Y con nadie también incluyo a los hombres, por supuesto, a las niñas, a los niños, a las ancianas, a los ancianos. A los hombres y mujeres, a los gay, a los transexuales, a los XXY, a los famosos y a los anónimos.

NADIE se merece una agresión, física o verbal (o textual), sin importar a lo que se dedique en su vida, a lo que su madre se dedique (hay que recordar el penoso caso en Oaxaca).

NADIE debería de cubrirse en la calle por miedo a ser agredida, como me pasa a mí, que con el calor, viajando en el metro, prefiero sudar como marrano a soportar las miradas a mis atributos, sólo porque la ropa primaveral no los cubre.

NADIE debería de renunciar a sentirse femenina y sexy, a usar faldas y escotes por miedo a sentir que pierde su poder personal.

NADIE debería de ser víctima de miradas inquisidoras, desaprobadoras por la forma en que se viste.

Esta marcha es una marcha por el respeto, por la sana convivencia, por una sociedad menos enferma, más libre.

La Marcha de las Putas es, para mí, la oportunidad de sacar ese enojo en hermandad: con gente que me entiende y comparte mis creencias, mis miedos, mi vulnerabilidad.

Así que sin dudarlo, ahí estaré.

Marchemos este 12 de Junio para reafirmar que ninguna etiqueta es excusa para la violencia y el abuso, que se deje de culpabilizar a las víctimas de abuso sexual por su apariencia, actitud, relaciones...etc. NO significa NO.

Bases Ideológicas de la Marcha de la Putas

• La Marcha de las Putas no tiene que ver con el odio, y no utilizamos lenguaje de odio.

• Refiéranse al abuso sexual, no solamente a la violación.

• No manejen el término de abuso sexual como algo que solamente se hace por parte de los hombres hacia las mujeres.

• Las mujeres son generalmente las afectadas y los hombres generalmente los perpetuadores de abuso sexual pero todos los géneros son afectados. La Marcha de las Putas reconoce todas las expresiones de género como que han sido y pueden ser afectadas negativamente. Todos los géneros pueden ser putas o aliad@s.

Aquí la invitación en Facebook, con toda la información.

Y aquí la invitación para la Marcha de las Putas en Morelia.

Ay los hombres: el “sí, Lata”

2011-06-08T12:19:00.002-05:00

Creo que estoy aprendiendo a conocer a los hombres… a pesar de que para las mujeres ellos también pueden ser un misterio, hay algo de razón en eso de que son simples, nomás hay que agarrarle la onda a qué tipo de hombres son.

Eso lo acabo de hacer conciente hace unos minutos, fresquito el descubrimiento, pues.

Cierto individuo, de nombre Raúl, me lo ha dejado muy claro en pláticas y hasta en escritos , en donde yo soy la ficticia protagonista (ni tan ficticia). Siempre afirma que soy una mandona y que le ordeno y él obedece. Pero la verdad es que así funciona él y así funciono yo con él.

¿A qué me refiero? A que hay hombres con los que tienes que ser muy clara y puntual sobre las decisiones… de su vida. Ja. Quizá esto pasa con él porque a) no hay ningún interés de pareja entre nosotros b) me lleva una cantidad considerable de años (20) c) me conoce desde que yo era una mocosa de 18. Pero creo que sí hay hombres así.

¿Cómo es Raúl y cómo funcionamos de maravilla? Bueno, él es un tipo complicado pero muy básico, ja. Qué contradicción. Con él llego y le digo: a ver Raúl, necesito que hagas esto y esto para tal día. A ver, Raúl, vamos a ir al cine a ver tal película, en tal lado a tal hora. A ver, Raúl, nos vemos el domingo para ir a La Marcha de las Putas y para que escribas una crónica de todo lo que veas ahí. La puedes publicar donde se te dé la gana, pero la vas a escribir. Y él, nomás dice que sí, porque así funciona. Si no fuera así, se atarantaría (si de por sí). Y ojo, que en ningún momento se siente manipulado o utilizado (eso quisiera él, ¡ja!) porque me lo haría saber.

Por supuesto que no todos los hombres son así. Hay hombres cuya esencia es así, pero reaccionan de forma muy agresiva… porque ya están muy heridos: alguna (o varias) gandalla los han utilizado para obtener algo, generalmente económico.

La relación con hombres como Raúl nunca será de ventaja, de manipulación, es un simple arreglo no dictado, una inteligente forma de actuar por parte de los dos porque así somos: yo tengo iniciativa, me gusta hacer cosas y a él le gusta compartirlas conmigo y dejarse llevar.

Como todo, es complejo, es decir, yo no siempre soy así. Hay veces en que me gusta que otra persona organice, que tome las iniciativas… así, en plural. Y sería feliz de que pasara seguido, pero dado a mi temperamento inquietito, a que soy muy curiosa y activa, hay gente que se sube a mi barco, se entusiasman ante mi “hago de todo”… aunque, claro, otros pasan de largo.

Este tipo de hombres tampoco son unos peleles, si así lo parecería. Nada que ver. Algunas veces toman aviones intercontinentales para ir a ver a su amor, pero en general son así, más bien siguen al CatFish. Así funciona. O quizá es la simple combinación de temperamentos: para que haya un seguidor de un CatFish, debe de haber un.. CatFish. Es decir, alguien que jale, que se mueva, que impulse al barco.

Entonces él es así, y yo soy así. La combinación es lo que cuenta.

Si aprendemos a respetarlo, si tenemos un acuerdo y consideración por ambas partes, podremos llevarnos muy bien.

Ya les cuento de otro tipo de hombres, nomás dejen que me caigan más veintes y se los comparto. Puedo pensar en los manipuladores… pero eso mejor en otra entrega, que hoy vengo de muy buen humor.

Ja.

Si fuera música…

2011-06-05T18:58:00.000-05:00

Así, como esta versión: imperfecta, con errores…

Si yo fuera música, sería esta versión, en película, al final, como cierre… con anécdotas, temores, risas y flores. Intensa, muy intensa. Dudaría de dios y luego lo afirmaría. Sería tramposa, despeinada, aparentemente de hierro, pero en realidad completamente vulnerable a la lágrima, a conmoverme.

Si yo fuera música, sería esta versión: con anécdotas, luchas, picardía, fracasos y aciertos, con viajes, imágenes mentales y un pasado.

Esta, sería yo, si alguien me preguntara: “Si fueras música… ¿cuál serías?"

Se busca

2011-05-30T12:55:00.005-05:00

Se busca… se busca.

No se encuentra. Se sube, se baja. Se busca. Se encuentra.

Se ve. Lo ves. Luego, ya no lo ves.

Se busca. Se encuentra. Se pierde.  Se queda, se va, lo vas, lo dejas, te deja. Te asustas, se asusta.

Te sientes infante, eres un adulto. Te pierdes, te encuentras. Te miras. Lo miras. 

¿Te mira?

Tía Lata

2011-05-24T16:23:00.000-05:00

No sé si sepan, pero escribo en un par de revistas para Bebés. Una de ellas se llama Bebé Momentum y comencé a escribir ahí porque... bueno, básicamente la dueña es mi amiga. De regreso de uno de mis talleres/retiros, venía platicándole de alguna exposición a la que fui, de alguna premier y miles de eventos, por lo que me dijo, "serías ideal para la columna Fin de semana con los niños". Pensé, ¿qué puedo perder? Es un buen reto, y dije que sí. Y ahí me tienen, mes con mes, quebrándome la cabeza ideando qué demonios pueden hacer los papás con los hijos; todo en el mundo mágico de la fantasía porque yo... pues no tengo hijos.

Cuando comencé a trabajar en la editorial en la que estoy, mi jefa me sugirió que firmara los artículos con un seudónimo en la revista "de la competencia", entonces me convertí en La Tía Lata.

Algunos de ustedes (los lectores y amigos más antiguos) sabrán que tengo una hermosa sobrina, Celes, a quien amo con pasión y locura, por lo que eso de "la tiés" se me da bien. Me gusta estar con ella, diría mi loquera que esos momentos los disfruto "aquí y ahora". No hay nada mejor que esa chiquilla canija, mi atención es suya, mis brazos, mis risas, mi cariño, mi tiempo. Celestitis, diagnóstico contundente.

Ahora... Celes tendrá competencia, tinguiringuiringui. Voy a ser tía de nueva cuenta. Y ha sido un shock.

Es un shock mucho más fuerte que el embarazo de mi cuñada porque en esta ocasión es mi mejor amiga la "preñis". Es un shock porque significa un cambio radical en nuestras vidas de "solteras y libres como el viento", y porque más allá del discurso que siempre damos de "ahora sí quiero sentar cabeza", "quiero un cambio significativo en mi rutina", etc., etc., este sí es un cambio y no pequeñeces.

Sí, hemos viajado, vivido en otros lugares, trabajado en varios sitios, pero básicmente nuestras vidas son muy similares a las que teníamos hace 12 años cuando nos conocimos, con un mayor poder adquisitivo, más sabias, más guapas y menos jóvenes, es cierto, pero es una vida muy similar.

Por eso, un hijo viene a cambiarlo todo. El otro elemento del "trío dinámico" seguro diría "el reloj nos ha alcanzado, ¿¡te cae?!" y sí, así es. El cambio nos llegó, "no que querían algo radical, tómenla".

Pensarán, ¿pues qué drama hay? Pero no la esperábamos así. No era "lo que seguía".

Siempre diré que ese frijolito que está en la pancilla de la flaca fue un bebé buscado, pero sobre todo, será un bebé muy muy muy MUY amado. Ahora sí, señores y señoras, la familia de Tía Lata se está ampliando. Estoy contenta, estoy muy contenta. Pero no deja de ser un shock.

Lo que se siente ser gay

2011-05-17T11:07:00.002-05:00

Ayer amanecimos con esta noticia:

Uganda's anti-gay law has failed! It looked sure to pass last week, but after 1.6 million petition signatures delivered to Parliament, tens of thousands of phone calls to our own governments, hundreds of media stories about our campaign and a massive global outcry, Ugandan politicians dropped the bill!

Una ley anti-gay no pasó en Uganda, África. Era una ley que condenaba a muerte a los homosexuales.

Pero justo este fin de semana algo sucedió en México, algo que no sé si sonó mucho en los medios o en las redes sociales, pero yo escuché muy poco. Un grupo de personas “Pro familia”, se reunió para manifestar su descontento por la evolución natural de la sociedad mexicana, es decir, por la creación de leyes más incluyentes que abarcan desde la interrupción legal del embarazo hasta las leyes de convivencia entre personas del mismo género.

Ximena Vega comenta en una columan de Vivir México:

“Tolerar la intolerancia, esa es la cuestión. Constitucionalmente, los organizadores de la Marcha Anti Gay están en todo su derecho de expresar sus opiniones y de intentar recabar firmas y adeptos a su causa. Sin embargo el debate no yace en esa facultad, esa ya se toma por dada. Lo interesante en este caso es que una marcha así dice bastante sobre el movimiento anti gay en general. Mientras las organizaciones pro derechos de los homosexuales marchan para pedir equidad en derechos ante la ley —al igual que las mujeres y los negros en Estados Unidos hace ya varios años—, los grupos anti gay, perdón… “pro familia”, lo hacen para pedir que a cierto grupo de ciudadanos se les nieguen derechos elementales.” (1)

Yo no sé qué se siente ser gay, porque sé que soy buga (heterosexual), pero sí, me he cuestionado mis preferencias en alguna ocasión, ya saben, cuando nomás no daba una con la pareja en turno (o con las últimas 10 parejas, para ser más honesta) y mi conclusión fue que admiro muchísimo a las mujeres, reconozco su belleza física pero… pues nada más no hay atracción sexual. Y vaya que tendría opciones, maravillosas opciones de dónde escoger.

Así que yo no puedo opinar desde el lugar donde están ellos, pero sí desde el mío particular: de observadora y amante (de amar mucho) de personas homosexuales.

Hoy, 17 de mayo, es el día Día mundial contra la homofobia y la transfobia:

“se celebra el 17 de mayo coincidiendo con la eliminación en 1990 de la listas de enfermedades mentales por parte de la Asamblea General de la Organización Mundial de la Salud (OMS) de la homosexualidad.

“Sin embargo, la transexualidad aún es parte de los manuales de psiquiatría CIE-10 y DSM-IV, en donde se define como "trastorno de la identidad sexual".

"Hoy alrededor de 80 países en el mundo criminalizan la homosexualidad y condenan los actos sexuales entre personas del mismo sexo con penas de prisión; nueve de estos países (Afganistán, Mauritania, Nigeria, Pakistán, Arabia Saudí, Emiratos Árabes y Yemen) mantienen para estos casos la pena de muerte. La discriminación basada en la orientación sexual y en la identidad de género no está oficialmente reconocida por los estados miembros de las Naciones Unidas (a pesar de que organismos de derechos humanos como el Comité de Derechos Humanos han condenado repetidamente la discriminación basada en la orientación sexual y la identidad de género).” (2)

Qué grave, ¿no creen?

Justo anoche se transmitió en México un episodio de Grey’s Anatomy en donde dos mujeres se casan. No, no es una ceremonia legal, no es en una iglesia, pero unen votos y ganas por compartir una vida juntas. Una de ellas, Torres (sí, la latina), se enfrenta al rechazo de su madre; para ella (la madre) ella no es una novia y su hija es una bastarda por haber nacido fuera del matrimonio. Y ya saben, mi cabeza dio vueltas y me puse a pensar en todo eso que tienen que vivir los homosexuales de la vida real.

Entonces yo, justo hoy (¡¿qué mejor día?!) quiero declarar mi gran admiración por los homosexuales del mundo. Un reconocimiento por ser valientes e ir contra corriente. Un reconocimiento por enfrentarse al rechazo desde físico hasta emocional, primero, para algunos, de ellos mismos y, después, de los demás. ¡Valientes! ¡Fieles a sí mismos! ¡Elegantes! ¡Guerreros!

Un reconocimiento a las madres abiertas, como las de mi querido David, que cada vez que conoce a un hombre bueno y homosexual, piensa inmediatamente que podría ser un buen yerno.

Un reconocimiento a esas mujeres homosexuales que siguen siendo femeninas porque les nace. Y a las que prefieren no serlo porque no se les da la gana.

Un reconocimiento a esos hombres homosexuales que siguen siendo varoniles porque no tienen necesidad de actuar como mujer. Y a los que sí tienen la necesidad y lo hacen a pesar de que muchos los llamen “afeminados”.

Un reconocimiento a los padres abiertos, a los hermanos, a las hermanas, l@s sobrin@s, a los primos, l@s cuñad@s, a l@s amig@s que amamos a l@s “diferentes” sólo porque en lugar de tener un esposo (en caso de las mujeres) tienen una esposa (y esposos los hombres).

Un reconocimiento a los transexuales, que se han hecho concientes de sus deseos, de su identidad y han tenido la valentía de cambiarla desde lo interno hasta lo externo.

Un reconocimiento a “nuestra amiga” (no sé cómo se llama) que atiende una cocina económica en el mercado de San Pedro de los Pinos y que mejoramiga y yo siempre admiramos su pulcrísimo y producidísimo look diario. Y que aguanta como una reina las miradas curiosas de chicos y grandes.

Un reconocimiento a los legisladores chilangos, a las esposas, a los esposos que impulsaron la ley de convivencia. A los que lo hicieron porque lo creían y a los que lo hicieron por conveniencia política (pero lo lograron).

Un reconocimiento a l@s señor@s ya entrad@s en años y que crecieron con una educación muy distinta a la nuestra, a pesar de que “se les hace raro” ver a dos personas del mismo sexo mostrándose afecto públicamente, no discriminan ni insultan. Se abren a su propio ritmo.

Un reconocimiento a todos los activistas del mundo que dedican su tiempo y sus recursos para que todas las naciones sean más tolerantes, respetuosas, abiertas.

Un reconocimiento al Día del Internet, porque gracias a esta maravillosa herramienta podemos publicar textos como este que en muchos medios impresos no tendrían cabida.

Un reconocimiento a ellos, en general, y en particular a mis compañeros gays de vida, compañeros de aventuras y desventuras, de risas y llanto, de sueños, procesos, preguntas y respuestas.

A ustedes, hoy los reconozco y les expreso mi admiración. Son valientes y guerreros.

¡Bravo!

(1) Fuente: http://bit.ly/m7w8zx
(2) Fuente: http://bit.ly/9gJGDO

31 mil espíritus paloma

2011-05-11T23:49:00.000-05:00

Justo después de una multitudinaria marcha por la paz se convoca a otra cita para todos esos que buscamos ver lo que sucede en México de una forma distinta. Esos que creemos y que a pesar de enojarnos, de rabiar, de estar hasta la madre, creemos: 31 mil retratos por la paz.

Vi en los periódicos las notas sobre la marcha del fin de semana al Zócalo de Ciudad de México y quedé impactada, me dio mucha pena no haber estado ahí y pensé que ya habría oportunidad. Quizá por eso esperaba encontrar cientos, ok, no cientos, pero decenas de personas tomándose una fotografía con una paloma azul y pidiendo paz.

Y lo que encontré fue algo muy distinto.

Fotografías. El poder de una imagen… sí, poder. Tanto así que la gente pensaba que robaban almas. Una imagen que puede trasmitir gestos únicos, irrepetibles pero contundentes. Por medio de las imágenes se nos ha abierto el mundo. El cine, la televisión, la prensa escrita, las revistas, el Internet… todo está lleno de ellas y son de alguna forma el testigo fiel que nos convence de la objetividad de lo que nos es dicho. Sin una de esas imágenes yo, por ejemplo, no tendría idea de cómo lucen los Templos de Angkor en Camboya… no sabría siquiera que quiero viajar ahí. Sin las imágenes de la portada de La Alarma no sabría cómo luce un descabezado, un aplastado, un quemado vivo.

Por eso, para mí, el mostrar no sólo fotografías sino retratos de gente de a pie, de ciudadanos comunes y corrientes que buscan enseñar al mundo entero que México también son ellos, me parece una magnífica idea.

Claro, esa idea no fue mía, es de Diego Huerta, fotógrafo regiomontano que junto a Daniela Gutiérrez dedicarán 8 meses de su vida (más o menos) a cambiar esa imagen de La Alarma por una imagen de un mexicano pidiendo paz. Añorándola. Deseándola. Sintiéndola. Viviéndola. O al menos intentándolo.

Cuando comenzaron con la cruzada, el 14 de febrero de 2011, el total de muertos por la guerra contra el narcotráfico (y demás violencia en el país) era de 31 mil y se propusieron tomar una foto por cada persona caída, por eso ese preciso número.

¿Con qué me encontré yo, entonces, cuando fui a participar en este proyecto? Con tres jóvenes, Diego, Dany y un participante, sentaditos en una jardinera del Polyforum Siqueiros. Los reconocí por la sombrilla blanca y la paloma azul que los acompañaba. ¿Y las decenas de personas? ¿Y las personas pidiendo paz?

El tonito norteño disipó cualquier duda, eran ellos. Mi gran boca no pudo quedarse callada, tuve que preguntar, “¿dónde están todos?”

Esos “todos” fueron llegando de a poquito, muy poquito. Muy. Mi amiga Artemisa, de Ciudad Juárez… sus amigas, las amigas de ellas. Flor, una mexicana que conoció el proyecto en Europa y que se enamoró de inmediato, por lo que, junto con su novio (alemán), comenzaron a pasar la voz y a involucrarse, también llegó.

Subrayo el hecho de que Flor estuviera en Europa y de que su novio es extranjero, porque justo este proyecto comenzó en un país ajeno: Estados Unidos. Austin, Texas, abrió sus puertas a Diego y a su paloma azul, los güeros se retrataron y pidieron la paz de México. Luego Dallas, Houston, San Antonio, Laredo… hasta que finalmente, Monterrey, quien no se había querido involucrar al principio, dijo “yo juego también, si les está quedando tan bonito”.

Y así, poco a poco, kilómetro a kilómetro, Diego y Dany van por México, esperando que la gente comparta su deseo: recuperar esos lugares violentados, cambiar en nuestra mirada la imagen de terror por la de un ciudadano decente.

“La paz comienza creyendo”, dicen.

Este viaje no sólo es desgastante físicamente, también es desgastante emocionalmente. No es fácil seguir creyendo cuando la respuesta no es la que uno desearía. Si sabré yo al respecto. Es frustrante, es tristísimo. Es simplemente decepcionante. Pero aún así se mantienen en pie, en carretera, con sus ahorros y con un objetivo: juntar 31 mil fotografías, elegir 100 imágenes de 20 de las ciudades más violentadas del país. Imprimir esas imágenes y colocarlas en esos sitios que han sido testigos de la agresión, el miedo, la muerte. Paredes con huecos de bala, puentes donde se ha ocultado algún cadáver, barrios con miedo a que ese ruido de balata de automóvil sea un disparo…

Ya hicieron la primera intervención urbana justo en un sitio famoso por la devastación y la violencia: Ciudad Juárez, es decir, ya llenaron la ciudad con esas fotografías de paz.

Y curiosamente en Chihuahua la respuesta fue muy distinta a la que yo vi hoy en mi tierra elegida. Afortunadamente no todo es así. Ya van por los 8 mil retratos y todavía tienen mucho camino que recorrer: Chiapas, Veracruz, Tabasco, Michoacán, Tamaulipas… van por más rostros, por más almas que aún creen.

Yo salí de ahí contenta de haber participado, FELIZ de haberlos conocido, esperanzada porque no estamos solos los que aún creemos que se pueda hacer algo. Pero también salí preocupada porque me di cuenta de que mientras había 10 personas dispuestas a salir a la calle y decir: “yo quiero paz”, miles más hacían del hashtag #chingatumadreCalderón trending tepic en Twitter. Y hacían sólo eso.

En este país hacen falta mucho más que hashtags, que desahogos como los míos, como los tuyos. Hacen falta mucho más que quejas y exigencias (que, claro, son nuestro derecho). En este país hacen falta las ganas y el conocimiento, la complicidad y el sentimiento de camaradería. El sentirnos parte de una comunidad y responsables por nuestro futuro. En este país hace falta sentirnos orgullosos por nuestra patria, por quienes somos… y no sólo por tener una bonita costa sur o un pasado que se quedó allá, en el pasado pero que no es nosotros HOY.

En este país faltan las ganas y las acciones, hace falta desahogarnos para deshacernos de todo ese enojo, esa rabia, esa frustración, ese miedo. Pero después del desahogo viene la propuesta, la acción, la responsabilidad.

Así que yo espero, de verdad y muy esperanzada, que haya 31 mil mexicanos que quieran recordar que sí, esas muertes están sucediendo, pero nosotros también sucedemos. Y tenemos voz, y contamos… y queremos, anhelamos paz.

31 mil… sé que los habrá.

Inevitablemente...

2011-05-09T21:07:00.000-05:00

...volveré a mi optimismo habitual. Veré el cielo azul y me sentiré lista para lo que sigue...
Por mientras, algo que ayuda.

De cuando estás hasta la madre

2011-05-05T20:08:00.006-05:00

Estoy hasta la madre, así, totalmente. Hoy, dejo de lado mis prácticas metafísicas, hoy no le quiero desear bien a los que hacen mal.

Hoy sí tengo ganas de que les vaya muy mal a esos imbéciles que dañan a la gente. No podría ni llamarles seres humanos y mucho menos animales. Imbéciles, mierdas, culeros. Así, tal cual.

Que les vaya mal, eso deseo. Porque estoy hasta la madre de que cosas malas sucedan… estoy hasta la madre de estar ciscada, de tener miedo, de estar paranoica.

Estoy hasta la madre de tener que esperar horas a que se encienda mi vieja computadora para poder escribir esto porque unas mierdas se metieron a mi casa a robar y se llevaron mis cosas. De tener que poner 25 chapas a una casa que no es tu casa.

Estoy hasta la madre de las tarjetas de débito y crédito clonadas, y de que si mi nip se descompone, estar aterrada pensando en cómo demonios le voy a hacer para pagar lo que tengo que pagar. Porque yo trabajo.

¡Trabajen, huevones! Y lo digo con todo lo que me caga esa palabra: huevones. Pero no encuentro otra para la gente mierda que roba, que tranza, que abusa.

Eso les quiero gritar: ¡trabajen!

Pero también estoy hasta la madre de estar dolida, de estar tristísima porque veo que todo se va al carajo, porque cada vez estamos peor. De tener que cambiar de casa a una más segura porque irrumpen en la intimidad de tu hogar, de tu privacidad como si fuera cualquier cosa.

Estoy hasta la madre de terminar de ver películas como “El infierno” y, contraria a muchos y quizá por el hecho de ser michoacana, y salir con un terrible pesar a cuestas, de saber que eso sucede y no me parece en lo absoluto gracioso.

Estoy hasta la madre de saber que secuestran mi ciudad y no saber si se subirán en el autobús donde yo viajo a secuestrarlo también.

Estoy hasta la madre de la gente que escupe en el metro, en la calle y que te ven feo si los miras, como si te dijeran “si te parece”.

Estoy hasta la madre de la gente que destruye la ciudad, los lugares, los servicios.

Estoy hasta la madre de no poder usar la ropa que se me dé la gana, porque me siento agredida con las miradas, con las palabras en la calle.

Estoy hasta la madre de que se cierren los casos por faltas de pruebas, de que a las autoridades les valga un carajo lo que nos suceda. Que no entiendan que están para servirnos porque somos sus patrones.

Estoy hasta la madre de la gente que nada más se queja, que culpa a los demás y que sigue siendo incongruente, que sigue tranzando, que se sigue quejando.

Estoy hasta la madre de la izquierda, de la derecha y del centro político de este país, pero no de este sexenio, sino de los últimos 200 años.

Estoy hasta la madre de los sindicatos, de los medios censurados, de la falta de oportunidades, de la falta de trabajo, de los salarios insultantemente jodidos.

Estoy hasta la madre de las personas pidiendo limosna, de los que lo hacen por ser un negocio redituable y de los que lo hacen por necesidad.

Estoy hasta la madre de los franeleros, de los valet parkings, de los que se adueñan en las calles.

Estoy hasta la madre de la gente culera.

Estoy hasta la madre de la gente mala leche, de los stalkers, de las/los ardidas/os y malvibrosas/os, de la gente envidiosa, de la que no se ocupa de sí mismos y nomás ven cómo joder a los demás.

Estoy hasta la madre de los patrones que ven a sus empleados como unas máquinas y no como seres humanos.

Estoy hasta la madre de no saber qué hacer…

Y estoy hasta la madre porque me duele. Me duele pensar que este es el lugar en el que me tocó vivir (que elegí); que no hay remedio y que cada vez vamos más en picada.

Me duele tener que esconderme, tener ganas de huir, de no salir. Me duele anhelar sentirme de nuevo segura.

Me duelen mis cosas perdidas, mi seguridad abollada, mi sonrisa extraviada.

Me duelen los niños, hijos de esas mierdas que aprenden que ser mierda es lo normal y que crecen así, convirtiéndose poco a poco en mierdas.

Me duelen los niños, hijos de la gente como yo, que tratamos de ir por la vida haciendo lo correcto, actuando del lado de la honestidad y me duele el futuro que puedan tener.

Me duele mi futuro pero más mi presente, porque este no es el país en el que yo nací, en el que yo crecí, al que yo volví totalmente convencida de que valía la pena trabajar por él.

Me duelen los asesinatos, de gente inocente pero también los de la gente culpable.

Me duele el odio y me duele sentir odio, porque no es algo que quiero en mi vida y no sé qué hacer con él.

Me duelen mis lágrimas y las de tantas otras personas, la desesperación y el temor.

Me duele… sentirme así de perdida y no saber para dónde ir, qué hacer, cómo actuar.

¿Y… qué fue lo que inventó Hugo Cabret?

2011-05-03T12:38:00.009-05:00

¿Quién no hizo dibujitos en la orilla de una libreta y los hojeaba rápido para que se fueran moviendo a forma de animación? Para los niños es como magia. Aprendíamos a hacer un monito hecho con palitos y bolitas que daba una vuelta de carro. Luego, si tenías la facilidad para el dibujo, podías hacer cosas mucho más complicadas pero el punto era hacer animación por medio de figuras estáticas plasmadas en papel.

Pues así sentí este libro: por medio de ilustraciones, referencias, palabras, fotografías y hasta recuerdos, La invención de Hugo Cabret nos lleva a soñar en cine mental una historia que se desarrolla en nuestra imaginación pero siempre guiada por el autor, el ilustrador estadounidense Brian Selznick.

Pero vayamos al principio: cómo llegó este libro a mis manos.

Hace un par de meses paseaba por una Feria del libro, de esas en donde te pierdes porque te abrumas entre tanta portada, título y gente, y de frente me topé con una carátula negra, en donde se veía a una niña parada sobre un fondo blanco y una audiencia mirándola. El título: “La contadora de películas”. El autor: Hernán Rivera Letelier. Ni idea… pero, ¿cómo podría no llevarme ese libro de $135 pesitos conmigo?

Así entró en mi vida el que en estos momentos es mi libro favorito. Lo amé y compartí ese amor. ¡Qué bonita historia!, bien contada, simpática, dramática, corta… un cuento largo redondito, bien hecho y totalmente adecuado para los que amamos el cine.

Entonces mi amigo Tucho me dijo: “Bueno, si tanto amaste ese libro que habla de películas, ahora tienes que leer Hugo Cabret”.

Como no me sonaba nada, le pregunté de dónde lo conocía, y su respuesta fue la siguiente: “quizá distribuyamos la película de ese libro, es el último proyecto de Martin Scorsese”.

Por supuesto que puse cara de signo de interrogación, porque no tenía idea de con qué se comía un Hugo Cabret, por lo que prontísima me metí a SantoGoogle y me encontré con un par de sorpresas. Primero, todo lo referente a la filmación (y que muchos de ustedes ya saben), pero lo que más me sorprendió fue ver quién editaba ese cuento: SM.

Ajá, dirán ustedes… “¿eso qué?” Bueno, pues si alguna vez van a una feria de libros y encuentran un stand lleno de increíbles cuentos para niños, súper creativos y bien editados, seguro estarán frente al espacio de esta editorial española: SM. Claro, el hecho de que la conozca a pesar de que yo no tengo hijos viene de una poderosísima razón: una de mis mejores amigas trabaja ahí.

Le dije a Tucho: préstamelo. Y pensé: qué raro que Paus no me haya hablado de él.

Corte a…

Dos días después, Paulina me dijo: “Tienes que leer un libro que traemos. Todavía no llega a México, pero lo estamos moviendo entre distribuidoras de películas porque es un proyecto muy bonito. Se llama La invención de Hugo Cabret.”

Taraaaaaán… ¡ahora lo quiero leer! Ahuuurita.

Entre una cosa y otra, Tucho y yo no coincidíamos para que me lo prestara.

Y llegó mi cumpleaños.

Sí, ya se lo imaginarán. Mi amigo se apareció frente a mí con una bolsa pesada que guardaba un tomo grande, de páginas negras y un extraño dibujo en la portada.

Sonreí. Mucho.

Atrás de mí, Paulina también sonrío y dijo fuerte “es el libro del que te hablé”.

Una de las pocas copias que circulan en México estaba en mis manos y no sólo eso: es mía.

El libro de las páginas negras.

“Una novela narrada con palabras e ilustraciones de Brian Selznick”.

Este es un libro gordo gordo, pesado, cuyas páginas son negras… bueno, color lápiz HB 2. Al abrirlo encontramos la consigna siguiente:

“Quiero que se imaginen sentados en la oscuridad, como al principio de una película. En la pantalla, el sol se está poniendo y se encuentran presenciando un zoom in hacia dentro de una estación de trenes en medio de una ciudad.” París.

Entonces vas conociendo la historia de Hugo Cabret a través de palabras, dibujos en blanco y negro, y fotografías, también en blanco y negro.

Nos transportamos a París de 1931, a una París pobre, mísera; resultado de una crisis post guerra, en donde los sueños están muriendo…

Hugo es huérfano y vive en una estación de trenes. Por azares del destino y por miedo a ir a un orfanato, se convierte en el fantasma que se encarga de dar mantenimiento a los relojes de la estación. El muchachito de 12 años tiene un don especial: es increíblemente hábil para construir y reparar mecanismos diversos, herencia de su padre. Hugo roba, espía, sueña y se esconde. Hugo está solo, triste y pobre, pero no se resigna a que esa sea la vida.

Afortunadamente, no lo es. Afortunadamente esta es una historia para niños y se nota en cada página. La narrativa es muy sencilla, simple en muchas ocasiones, pero con todo y eso, un adulto (como yo) no puede dejar de leer, porque te atrapa el querer saber más, el que en este mundo fantástico un elemento básico sea precisamente el cine…

Así que no puedes dejar la historia de Hugo, de su encuentro con Isabel, con papá Georges, de sus aventuras, sus desgracias y el misterio de un objeto rarísimo: un autómata que parece traer un mensaje del más allá. Algo así como magia.

La invención de Hugo Cabret es básicamente una historia de aventuras en donde los protagonistas son la muerte, el cine, la magia, los sueños y el talento.

Lo demás, es lo de menos.

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Bonus track.
Les dejo un adelanto… (nomás vean los videos… lo demás es spoiler y se quedarán picadísimos).

http://lainvenciondehugocabret.grupo-sm.com/index.html

Lo malo es que todavía no llega a México la edición en español y, dicen, se consiguen muy pocas copias de importación, en inglés (tip que me soplaron: El Péndulo Condesa tiene una).

En cuanto a la película, el elenco está sensacional, nomás échenle un ojo:

http://www.imdb.com/title/tt0970179/

Esperamos verla en 3D en diciembre y, dice mi Paus, tendremos asientos de primera fila para la premier. Más les vale…

Co creando 35…

2011-04-23T01:28:00.003-05:00

La vida a veces parece ser muy injusta. Todos hemos sentido en alguna ocasión que no obteníamos lo que merecíamos: el reconocimiento por nuestro trabajo, trato equitativo, atención suficiente, el amor requerido… Y hay quien osa afirmar que a la gente buena no le va bien, que para qué ser correctos, justos, honestos, si en esta vida sólo los tranzas avanzan, si la podredumbre del hombre está arrasando con la parte bondadosa de la especie humana…

Sí, todos hemos estado ahí, alguna o muchas veces.

Yo lo he estado. He estado enojada y dolida; he pensado que merecía más y mejor. O no. También he pensado que no lo merecía… no de esa manera, no en ese momento. Bueno y malo.

Hace poco alguien me dijo una frase muy sabia, iba algo así: “Es que el problema es que no recibimos lo que pedimos… o más bien, no en la forma en que lo queremos”.

Tal cual.

La vida es muy redonda, redondísima. Co-creamos nuestra realidad con la ayuda de algo más grande, somos magos… diría mi amiga Adriana, “ah, lo querías, pues ¡concedido!”

Cosas buenas y malas vienen, es cierto. No todo es dicha y felicidad. Pero, ¿saben?, las justas recompensas llegan y de formas inesperadas. Vienen a manera de una amiga que dice que necesita darte un abrazo porque sabe que estás mal. Llega a tu casa con un paquete de cervezas además del abrazo, un oído pronto y cariños adecuados. Llega en forma de sorpresas para consolarte por pérdidas, pueden ser en forma de reproductor de DVD o hasta de canción favorita.

A veces, utilizan aviones y cruzan países enteros para estar contigo 4 días de vacaciones, y hasta traen machaca y queso menonita bajo el brazo, además de anécdotas, compañía, cariño y carcajadas.

En ocasiones dejan pistas por tu hogar… pistas ciegas que te comes en forma de hot cake. Esas pistas te llevan a sorpresas y más sorpresas: físicas, materiales y emocionales. Porque no es sólo es el objeto sino lo que trae consigo: lo dejan en el lugar perfecto, en donde puedes recordar el pasado, contemplar el presente y registrar el futuro.

Vienen en forma de corazón de cabeza, de paseos en trajinera, de maratones de yoga, de videos, libros, palabras, DM y hasta unfollows.

Así, vamos recibiendo todo eso que hemos cosechado y que a veces no alcanzamos a ver. Porque importa e importamos, impacta e impactamos.

Sí, María Cristina, la vida podrá parecer misteriosa, injusta, deprisa. Pero en el fondo vas descubriendo de a poquito que no lo es. Que vale la pena. Sí vale la pena.

Felices últimas horas de 34. Y bienvenidos sean esos 35.

Oh, sí. Ha valido, vale mucho la pena estar aquí.

It is worth it…

Llegó la hora

2011-04-18T21:51:00.002-05:00

¿Ya llegó la hora de escribir sobre mi año que termina? Si siento que acaba de suceder el anterior, que esa invitación de cumpleaños que ahora ya no existe, que se perdió con mi máquina robada, está recién hecha.

Este año fue de mucho trabajo, mucho. Y avance, así lo siento, así lo creo.

Justo ayer, después de terminar ciertas labores caseras, en donde mi Sports Billy de las herramientas (dulce y utilísima creación de la naturaleza) terminó de instalar ciertos aparatos, escuché un plop. ¡Plop! Lo sentí. En mi cabeza… en mis oídos. En mi alma. Fue como si se disparara un corcho de una botella de Champaña.

¡Plop plop plop!

Saltó algo, se fue. Terminó.

Y ahora, empezamos de nuevo. Con aprendizajes, con metas, con un morir y resurgir. Renacer.

Todavía quedan días para inspirarme y pensar en lo que me escribiré para mi cumpleaños. Mientras tanto me quedo con mi plop.

El cúmulo

2011-04-14T14:02:00.004-05:00

Hoy, supongo, tendría que hacer una reflexión… de todo lo que está sucediendo. De cómo la gente es grosera, es agresiva en la calle… de lo poco tolerante que estoy a ellos. Una reflexión sobre la tensión laboral por fechas de cierre, lágrimas, dudas y errores. Carga de trabajo. De la poca carga de trabajo y del temor.

Podría contarles del miedo que se siente, de la desilusión, de la ilusión, de la compañía, el cariño, los regalos, la compañía, la soledad… del silencio que se agradece, del que se extraña y del que pesa. De esas palabras que no se dijeron, de las que se escribieron, las que se pensaron y las que sí se dijeron.

No estaría mal mentar madres, decirles que no es justo que haya personas que pasan por encima de otros, que les hacen mal, que los lastiman. La falta de conciencia, de visión para ver cómo impactamos, cómo afectamos a los demás.

El estrés, el 2011, el escurridizo conejo.

Cambios, mil cambios. Calor, lluvia, temblores, amigos y amores. Pérdidas y adioses.

Y lo único que sé es que necesito una noche de copas… cambiar de aires, distraerme, reírme. Sonreír. Otra vez. Recobro la sonrisa y la vuelvo a extraviar.

La extraño. Si la ven, díganselo, por favor.

Once Upon a Time…

2011-04-12T13:29:00.001-05:00

…yo tenía un blog que cuidaba y actualizaba constantemente. Poco a poco las ocupaciones y la falta de inspiración fueron sustituyendo a las ganas de escribir. Pero no al 100%.

Luego intervinieron otros factores, como los compromisos laborales y sociales en exceso o la cocinada para el día siguiente.

Pero ese blog no ha muerto, sigue vivo. Sigue esperando ser rellenado, tocado, leído; esperando que la gente llegue a él, lo comente, se queje, se indigne y hasta lo deje.

El espacio público que no es una democracia sino una monarquía, está abierto y ávido de alimento, de letras, ideas, lágrimas y confidencias.

Hoy, ese blog está un poco más panzón, tiene algo en la barriga. Unas letras con patines lo llenan, una, dos fotos; una idea y sobre todo, esperanza.

El blog no ha muerto. Larga vida al blog.

La ficción en mi cabeza

2011-04-06T12:53:00.000-05:00

"Somos muchos los que nos inventamos la realidad. Desde niña, me inventé un mundo al que le dedicaba tiempo antes de dormir. En él siempre me enamoraba un muchacho super guapo y eramos muy felices y teníamos muchos hijitos y todo el mundo nos quería. Es malo vivir en un mundo de ficción, todos los días al amanecer me repito: "Aquí y ahora" pero en muchas ocasiones regreso a un mundo inventado que no me sirve para nada."

Hoy, en un chat en línea para El País, Elena Poniatowska.

Hagan de cuenta.

La sociedad apreciadora de zapatos

2011-03-29T09:59:00.002-06:00

…o shoe appreciation society. Sí, existe, aunque no lo crean.

No sé por qué los zapatos nos hacen tan felices. Y se los digo hoy que ando de estreno… Qué bonito huelen, qué suaves, qué… carooosss (dos tiritas de piel te cuestan no sé cuántos litros de leche).

Cuando encuentras un par increíble, no sé qué sucede dentro de ti… sólo te sientes feliz. El efecto quizá se relacione con que “no te hacen ver gorda”, o no tienes que batallar con tallas cada vez más grande… o vayan ustedes a saber, pero un zapato bueno es un zapato bueno. Bonito, claro. Sexy, cómodo… you name it!

Hay para todos los gustos, necesidades y tamaños. Si no, vean nada más la clasificación. Esta ilustración es de lo más útil, sobre todo para las recién ingresadas en el mundo del fashion y que nos referíamos a los zapatos como: tacón desmedido y flats. Ah, y tenis. Tan tán.

Aprendan, aprecien y disfruten.

Un insaboro Valentín azulado

2011-03-22T13:25:00.016-06:00

No, no soy crítica de cine, soy sólo una espectadora que comenta lo que las películas provocan en mí.

Alguna vez estudié teoría y análisis cinematográficos, pero ya lo olvidé. Después, leí algunos libros que se fueron a ese mismo rincón de mi cerebro, el más rebelde, porque lo curioso es que sí recuerdo conceptos tan útiles como “sillón de casting” por el que tenían que pasar (del verbo ya no… ayajá) las primeras actrices de Hollywood.

Aún así, tengo una historia de amor con el cine. Y con el proceso de hacerlo, por supuesto. Por eso me atrevo a compartirles en este espacio mis recomendaciones, a veces con algún plus sentimentaloide, algún dato o anécdota.

Quiero que tengan eso en mente cuando lean lo siguiente, porque yo no soy crítica profesional.

Hoy me atreveré una vez más a escribir un post lleno de spoilers, que tendrán que evitar ustedes, señores que no han ido a ver esta azulosa película. Prevenidos están.

¿Por qué no creo que Blue Valentine sea una gran película?

No, no soy una grinch, ¿tendría que serlo para que me gustara esta película? No lo creo…

Una de las virtudes señaladas por todos los que amaron esta cinta, “Un triste San Valentín”, es que… “es una película real”.

Aquí entra mi primer Mmmmm…

Vaya, que yo soy experta en chick flicks y sé que hay elementos fantásticos en ella.

Quizá digan que es real porque es una historia de amor que se acaba. Eso es real… pero, ¿qué el mismo amor no es real? Yo digo que sí. Claro, sin canciones románticas, danzas a la luz de la Luna en Roma o alguna jalada así. Pero el amor es real. Aunque no sea feliz (nomás vean 2046… sí, ando obsesionada).

Entonces… hablando de realidades, todas las películas podrían ser reales.

Pero ya estoy desvariando.

Les contaré por qué me parece que esta cinta tiene huecos en el guión… con lo que “me quedó a deber”.

La loca literata en mí

Entre lo mucho que he aprendido en mi taller de narrativa, está que un buen escritor conoce perfectamente a sus personajes. Al comenzar a bocetar un libro, una idea de libro, hay que ver qué demonios se va a contar (y si sabré yo de eso…), hay que conocer a cada uno de los personajes: sus nombres, apodos, traumas, gustos, aficiones, momentos claves, hasta fecha de confirmación, de ser posible. Tú como autor debes de conocer todo esto. Ya que lo conoces, con el personaje completo, vas a escribir una historia congruente a él o ella, repito, ya sabes cómo reaccionaría, cuáles serían sus palabras, sus gestos, hasta su insulto favorito. Eso lo sabes tú… y un error que yo cometo mucho al escribir es explicar su vida, en lugar de mostrarla.

Para mí, la película tiene un error totalmente viceversa a eso, mi falla narrativa: ellos saben quiénes son los personajes, pero poco lo muestran y menos lo explican.

Inconsistencia en el guión

Me saltó, no lo puedo evitar, me saltó. Tanto Ryan Gosling como Michelle Williams están muy bien en sus papeles, pero yo noté una gran inconsistencia en la historia. Por favor, si vi una copia mal editada o me quedé dormida a media cinta (que se antoja larga de repente), háganmelo saber… porque me perdí de algo.

Spoilers everywhere…

Vemos una historia de un amor adolescente. Un amor en el que él cae como en canción de Camila, “todo cambió cuando te vi”. Tal cual: chick flick style. Esa rorra es la mujer de mi vida. No sé ni quién sea, pero sus hijos serán míos. Tómela, por bocón.

No está mal, no estoy en contra de la cursilería… en lo absoluto, ¡si soy la reina de lo cursi! Lo paso… no lo compro, pero lo paso. En realidad el jovenzuelo no se enamoró, nomás tuvo una gran infatuation (GRAN término en inglés), le gustó harto la güerita, pues. Y pues como buen valiente, se lanzó y luchó contra los dragones (que le han dado santa putiza) y se quedó con el premio mayor: la princesa y el crío, que criarían juntos. ¿No les suena a planteamiento de chick flick? A mí sí.

Ella, una jovencita de 18 o 19 años, con un gran problema enfrente (embarazada y con un patán como padre de la criatura), “cae en amor” ante la actitud caballerezca del mudancero. Sí, mudancero. Ella y sus sueños de convertirse en médico se entregan sin remedio a un amor totalmente adolescente (y, confiésenlo, ¿quién no ha estado ahí? Lo compro).

Esa es la parte rosa. Claro.

La parte Azul… es la parte jodida. Cuando despiertan del sueño. Cuando ella se da cuenta de que el mudancero no le es suficiente. Bueno, eso asumimos, porque justo aquí es donde veo la inconsistencia… YO SUPONGO que eso sucede, porque a mí no me lo contaron. Les digo, el guionista se sabe muy bien la vida de los muchachos, pero yo, como espectadora, me lo inventé porque no me lo dijeron.

Así que vemos cómo en 4 o 5 años la historia se ha ido directito al caño… en 4 o 5 años, porque esa es la edad de la hija/no hija, ¿cierto?

Y aquí viene el segundo toooooing… ¿neta en 4 o 5 años se termina la carrera de Medicina en Estados Unidos y un hombre en sus 20’s pierde casi la totalidad de su cabello? ¿O pasaron más años y la niña en realidad tenía 10 años e hicieron un pésimo casting?

¡Que alguien me explique!

Me pierden, señores, ¡me pierden!

Cuando percibo todo esto, no me quedan ganas de comprarme la historia. Yo sé que el amor se acaba, que las ganas de UNO no son suficiente (créanme, lo sé, yo he sido algunas veces Ryan y a veces Michelle, como todos), sé que eso es REAL, lo he visto en películas (ejemplos sobran, tampoco la armen de tos), lo he leído en libros y lo he visto en numerosas series televisivas. Ok, telenovelas no, pero lo demás, sí.

Historia predecible

Confiesen, ¿quién no supo todo lo que iba a suceder después de la escena en donde están cogiendo y él osa venirse dentro de la chava? ¿Acaso soy la única con súper poderes para predecir las tramas de películas predecibles? (Nota que ni al caso, un libro que me sorprendió hasta la última línea: Cero Absoluto, de Allan Folsom.)

Recomendación spoilesless

Así que yo les digo que vayan a ver la película sin grandes expectativas, eso sí, tienen buenas actuaciones pero no es ninguna joya.

Si quieren ver una chingonería sobre relaciones humanas, corran a ver “Los niños están bien”. Ahí sí: una muestra clara y honesta de una relación de pareja (homosexual o heterosexual, qué más da), de cómo depositamos frustraciones, enojos y culpas en el otro, de cómo se puede deteriorar una relación, de las dudas, los fracasos, los intentos… y, claro, estupendas (me pongo de pie) actuaciones.

Esa sí, me la compro. Todita.

Pero ya saben… ¡yo no soy crítica de cine!

Yo de poesía, nada

2011-03-21T21:05:00.007-06:00

Sí, aunque ustedes no lo crean, a mí no me gusta la poesía. No me gustan esos versos llenos de rima que no entiendo, esas imágenes complicadísimas que me hacen sentir que me perdí de algunas clases de “desconstructivismo poético para principiantes”… esas melcochas que deberían arrebolar el corazón. Pero, ah, hay excepciones.

La primera vez que leí algo que me dejó sorprendida fue ya en mis buenos 20 años. Tal vez 21. Estábamos en la universidad y el profesor gritón, cubano y guapote, nos había repartido poetas hispanoamericanos para exponer. A mi equipo le tocó un uruguayo, un viejito con cara de “el abuelo que todas quisiéramos”… un tal Mario Benedetti. Ajá, el mismito que escribió la primera novela que me hizo chillar a moco tendido: La Tregua. Ajá, el mismo autor del que he leído más libros que de nadie. Ajá, ese que murió hace un par de años, por el que conocí a gente de varias partes del mundo y del que tengo un libro autografiado. Pero esas son otras historias.

Por supuesto, fue amor a primera vista.

No podía creer que alguien como él escribiera algo tan mío, tan “yoquierojustoeso”, como Te quiero; algo tan inteligentísimamente bien planeado como Táctica y estrategia o algo simplemente tan enfático, doloroso y político como Hombre Preso que mira a su hijo. Escritor de prosa, teatro, verso, ensayo… tan citado como cantado, amado como ignorado.

Gracias a él entendí el significado de la palabra exilio y también de montevideano; ubiqué conscientemente las latitudes de ese país latinoamericano y entendí que las sirenas también pueden enviudar.

Ese escritor uruguayo era algo así como un rockstar entre los jóvenes latinoamericanos de cierta ideología, al menos en mi generación. Un eterno viejo que parecía nunca envejecer.

Y claro, en esa sesión poética en donde expusimos, en las alturas de Morelia, con mojitos e historias de la Habana, también vinieron para quedarse Girondo y Sabines (con su Tarumba en mi vida).

Hoy, Día Internacional de la Poesía, quiero recordarlo, compartiéndoles un verso suyo, dos fotos y esa historia a medias… que tengo la impresión ya les conté.

¡Larga vida a los poetas, tan necesarios en esta tierra llena de guerras!

Vuelvo / quiero creer que estoy volviendo

con mi peor y mi mejor historia

conozco este camino de memoria

pero igual me sorprendo

hay tanto siempre que no llega nunca

tanta osadía tanta paz dispersa

tanta luz que era sombra y viceversa

y tanta vida trunca

vuelvo y pido perdón por la tardanza

se debe a que hice muchos borradores

me quedan dos o tres viejos rencores

y sólo una confianza

reparto mi experiencia a domicilio

y cada abrazo es una recompensa

pero me queda / y no siento vergüenza /

nostalgia del exilio

en qué momento consiguió la gente

abrir de nuevo lo que no se olvida

la madriguera linda que es la vida

culpable o inocente

vuelvo y se distribuyen mi jornada

las manos que recobro y las que dejo

vuelvo a tener un rostro en el espejo

y encuentro mi mirada

propios y ajenos vienen en mi ayuda

preguntan las preguntas que uno sueña

cruzo silbando por el santo y seña

y el puente de la duda

me fui menos mortal de lo que vengo

ustedes estuvieron / yo no estuve

por eso en este cielo hay una nube

y es todo lo que tengo

tira y afloja entre lo que se añora

y el fuego propio y la ceniza ajena

y el entusiasmo pobre y la condena

que no nos sirve ahora

vuelvo de buen talante y buena gana

se fueron las arrugas de mi ceño

por fin puedo creer en lo que sueño

estoy en mi ventana

nosotros mantuvimos nuestras voces

ustedes van curando sus heridas

empiezo a comprender las bienvenidas

mejor que los adioses

vuelvo con la esperanza abrumadora

y los fantasmas que llevé conmigo

y el arrabal de todos y el amigo

que estaba y no está ahora

todos estamos rotos pero enteros

diezmados por perdones y resabios

un poco más gastados y más sabios

más viejos y sinceros

vuelvo sin duelo y ha llovido tanto

en mi ausencia en mis calles en mi mundo

que me pierdo en los nombres y confundo

la lluvia con el llanto

vuelvo / quiero creer que estoy volviendo

con mi peor y mi mejor historia

conozco este camino de memoria

pero igual me sorprendo.

Amor y calcetines de rombitos

2011-03-18T22:05:00.000-06:00

Y como estamos muy conectados... aquí algo inspirado en mí. OJO, tengo que anotar que no sé de física cuántica, nunca he mencionado a ningún pollo y menos aún me he denominado plátano. Ahora sí... Lean este maravailloso relato, escrito por mi adorado...

Raúl Mejía
17/03/2011

El domingo pasado recibí una llamada y una orden: “vamos a vernos”. Así. Al grano. Nada de “cómo andas de tiempo” o “qué te parece si nos encontramos mañana”. No. Directo. Quien estaba al teléfono era Cristina, de quien hace varios meses no sabía nada. La última vez que nos vimos planeaba lanzarse en un paracaídas como una prueba de amor a su domador. Le dije había mejores maneras de sentir orgasmos y me dijo “tú qué sabes del amor si nunca has besado un pollo”. Por supuesto, no le entendí a la analogía, pero Cristina no es muy eficaz en eso del ingenio metafórico. Una vez confesó que alguien la hizo pasar una pena infinita y la había hecho sentir como un plátano. Quienes la escuchábamos nos miramos desconcertados esperando su explicación: “sí, me sentí larga, aguada y amarilla” –dijo muy oronda y siguió masticando ruidosamente una tostada de pata.

El caso es que recibí su orden de vernos y pensé en las recónditas razones anidadas en el corazón o el cerebro femenino que las impulsa a darme órdenes. ¿De dónde les salen los… arrestos para tratarme así? Apenas agarran confianza y dejan la urbanidad. Pasan al perverso placer de dar órdenes. Así: castrenses. Lo peor es que yo, por no sé qué recónditas razones anidadas en mi corazón o cerebro masculinos, obedezco. O sea: soy el peor de todos y no es que me ponga sorjuaniano al revés. Es algo más simple: no puedo cambiar. Soy la vergüenza del género masculino. Mandilón ad nauseam. “¿Acaso no tienes gónadas?” –me preguntó una vez Pimentel, con su característico decoro, cuando supo de mi incapacidad para decir “no” a las mujeres.

Pero volvamos al meollo del asunto: Cristina me dio las coordenadas para llegar. “Desde tu casa te tomará menos de veinte minutos: agarras Periférico, te sales en San Antonio (te conviene el segundo piso) das vuelta en tal y cual”. Clarísimo todo y yo, como era de suponerse, me perdí. Nunca di con la calle Patriotismo siguiendo las indicaciones cristianas (o sea, de Cristina) y cuarenta y ocho minutos después, cuando ya estaba decidido a regresar a mi casa ¡zas! Me encontré la maldita calle. Lo demás fue fácil: en dos minutos llegué a un lugar que se llama La Bella Época. ¡Uy, qué bonito está ahí! Si alguna vez, desde la hermosa provincia mexicana vienen al DF y les gustan los lugares donde hay muchos libros, lléguenle a ese lugar.

Y bueno, Cristina ya estaba ahí sorbiendo un express cortado chico. La vi a lo lejos. Con la mano dándole toques a su muñeca me indicó que, como siempre, yo llegaba tarde. Pensé en mi mamá y el terror que me causaba cuando hacía esos mismos movimientos (ahora entiendo todo). ¿Para qué me necesitaba con tanta urgencia esta mujer? Simple: quería darme los detalles de su amor por Fulandraco, con quien salía “en plan serio” desde cinco meses atrás. Expresó, contundente, que “ahora sí” el amor había tocado a su puerta y de plano se había convertido en creyente (no le entendí a esa “metáfora” y con fastidio me remontó a una era glacial lejana, cuando Los Monkees, hace más de cuarenta años, popularizaron esa rolita de I´m a believer). “Es un clásico… ¿qué te pasa?” –me dijo como si yo tuviera la obligación de saberme las rolas de los sesenta. Se puso a cantarla para ver si me acordaba: “I thought love was only true in fairy tales/meant for someone else but not for me (…) then I saw her face, now I´m a believer”. Dijo ese era su caso. “Finalmente le hice caso a las señales más allá de lo empírico” -yo parpadeé repetidas veces sin entender su ejemplo pero ella estaba en trance: “Cuando la señal llegó… simplemente me entregué” -confesó arrobada.

Eso me recordó a otra amiga. La imprescindible Teresita Sánchez, linda y generosa, quien una mañana gris me acompañaba por el rumbo del Planetario de Morelia. Yo le hablaba de una obra de teatro que estaba escribiendo y la necesidad de encontrar un personaje pleno de amor para el texto. Me dijo “no busques más: yo soy tu historia” y empezó a narrar cómo había encontrado al machín de su vida. La cosa fue así: el amor inconmensurable por su hombre se debía a una epifanía nocturna vinculada a una borrachera que condujo a Roberto hasta la casa de la famosa promotora cultural moreliana (Tere). Ocho meses, seis semanas y siete días antes, un bruja le había revelado a la también actriz que sólo cuando un sujeto con calcetines de rombitos fuera hasta su hogar a rogar por su amor, sabría que había encontrado al Hombre. Así, con mayúsculas…

Y así ocurrió, aunque no lo crean. El Robert llegó bastante descompuesto (vulgo, borracho en fase terminal) a gimotear por el amor esquivo de la Tere, quien lo bateaba inmisericordemente cada vez que tenía la oportunidad… pero por esas cosas del azar, esa madrugada, Bobby arribó al departamento de la Teresilla con unos calcetines de rombitos bien monos. En la penumbra, la mujercita alcanzó a ver la señal y dijo “ay, cabrón he aquí que la vida me pone frente a un Príncipe Azul con calcetines de rombitos”.

Sin dar crédito a lo que sus ojos dormilones veían, se incorporó modorra y nimbada de santidad lujuriosa y apasionada. Le extendió una manita ansiosa y él se levantó apenas y a penas. Se fundieron en un beso… la madrugada los cobijó pudorosa. Tere supo en ese momento (finalmente era una epifanía) que todos los hombres de su vida se sintetizaban en ese despistado y perplejo borracho a su lado: encuerado y sólo con los calcetines de rombitos puestos…

Si quieren saber más detalles busquen a Tere. Debe andar dando algún curso por ahí. Ella con gusto dará detalles de su Love Story.

Cristina experimentó lo mismo pero por el lado de los libros. Como todo mundo lo sabe, ella es experta en el asunto de la transferencia de calor y esas cosas. Por eso, cuando estaba por terminar de leer el interesantísimo volumen titulado Ecuaciones de los balances y de las leyes de conservación en termodinámica y mecánica de fluidos, conoció a Fulandraco. A la hora de las preguntas de tanteo, el hombre le dijo que estaba terminando de leer el majestuoso libro antes mencionado. Ella se quedó con Cara De No Manches, pero no se aceleró. Lo tomó con calma. Finalmente una coincidencia, así sea en ecuaciones diferenciales, no es como para definir una vida.

“¿Pero qué crees?” –me preguntó ahí, en La bella Época de la colonia Condesa y yo le contesté que creía en la estadística aplicada a los fenómenos medibles. Ella hizo una mueca de “no seas payaso” y siguió con su exposición: “Pues que luego me hice la casual y me lo topé en un café en Perisur. Ya sabes todo el show: órale qué milagro, esto sí que es una sorpresa y nos pusimos a platicar. En un momento dado le pregunté qué si se podía saber qué andaba leyendo o era uno más de sus misterios (esto se lo dije toda coqueta y aventada) y me dijo así, como si nada, que La contadora de películas… o sea, ¿ves? ¡El mismo que estaba leyendo yo! O sea…”

Cuando Cristina se pone fresa, la verdad me revienta las gónadas (como les dice Pimentel a los adminículos masculinos tan preciados) pero la dejé hablar. Luego me confesó que no sólo me había ordenado ir hasta ese bello lugar para darme a conocer su amor por Fulandraco, sino para que leyera esa historia: es más, me la iba a regalar. Con un ademán me dijo “sígueme” y lo hice. De un montón de ejemplares sacó un librito de Hernán Rivera Letelier. “Te lo regalo”, me dijo y yo le dije que no se molestara porque de verdad andaba muy entretenido con un tabique de más de mil doscientas páginas (el de Grossman, recomendado por mi amiga, la que tuvo trillizos ¿se acuerdan? Pimentel pues) y prefería seguir con el autor ruso, pero me pidió “por piedad” lo leyera: “sé que eres un hermeneuta y podrás decirme si entendí bien las señales”. Quise decirle que si ella era capaz de entender las leyes de la conservación en termodinámica, haría feliz a cualquier hombre del mundo occidental cuando menos… pero Cristina ya estaba pagando el librito.

¿Y saben qué? Está bueno. Se lee en una hora y media. Es un cuento muy agradable. No es novela. La historia se desarrolla, en su mayor parte, en la década de los sesenta: una niña, la más pequeña de una familia amante del cine y con ingentes penurias económicas, nunca tienen dinero para ir todos a las funciones (eso me recordó el origen del título de un libro de Cabrera Infante: Cine o sardina). Como sólo tienen para una entrada, la niña del título se encarga de ver la cinta y volver para contarla a su familia. Se hace tan buena en eso que incluso la gente del pueblo prefiere escucharla a ella que ir al cine. Una historia concisa, sin distracciones y con un final bien logrado. Está en Alfaguara.

Otro día responderé a la pregunta que me acucia: ¿por qué las mujeres me ordenen y yo obedezco? ¿Acaso no tengo en mi lugar los adminículos masculinos?

Telenovelas mentales

2011-03-15T09:59:00.002-06:00

Estos benditos dramas inexistentes no son exclusivos de las mujeres. Claro que ya lo sabía, pero el fin de semana tuve comprobación real del asunto. Y también tuve tiempo para reflexionarlo.

Tengo un querido amigo que ha estado en mi vida por muchos años (muchos), y ha presenciado mi crecimiento y evolución. Sí, es bastante mayor que yo y de alguna forma siempre ha fungido el papel de profesor.

Pues bien, en muchos años y ocasiones hemos discutido qué quieren las mujeres, él en afán de entenderlas y yo en afán de explicarnos. Hemos hablado de la severa falta de compromiso en muchas personas (en la actualidad), hemos compartido encuentros y desencuentros con parejas (mutuas), y hasta hemos tratado de terminar de contar esas historias cuyos finales han quedado en el aire, cargados de dudas, de preguntas y de dolor.

Justo ahora le tocó a él escuchar mis cavilaciones sobre lo que le sucedió.

De verdad que me puse en el lugar de su ex y pensé por qué actuó como actuó, por qué hizo eso (muy extremo, hay que decir), por qué. Y tuve dos explicaciones lógicas… una que él ya había considerado (la más obvia), pero otra totalmente real y… híjole, ¿comprensible?

Pero él también se ha estado haciendo sus telenovelas, ¿qué pasó?, ¿cómo pudo hacer lo que hizo?... Por qué. Ese porqué que jode, que agota, que consume.

Hice un match, un match unisex, producto de imágenes de película, de la cinta Deseando Amar. En ella, los protagonistas (hombre y mujer) intentan explicar qué pasó, qué sucedió, cómo fue… imaginan las primeras miradas, palabras, encuentros. Ensayan, traman, se lastiman.

Y así, hombres y mujeres vamos creándonos historias en la cabeza… a veces sin necesidad, otras POR necesidad. Al final, todos necesitamos certezas y, quizá, un adiós… una explicación.

Nuevas rutinas

2011-03-10T21:06:00.004-06:00

Pues sí, cambié de trabajo y de vida. Casi por completo.
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Yo no sé en qué momento dije: quiero nuevo todo, pero creo que hasta mudé de pestañas. No es que esté mal, simplemente es que hay que adaptarse.
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A pesar de que el horario es muy similar al que tenía en mi antiguo trabajo, todo es distinto. Por ejemplo, ahora mis trayectos no son de una hora, en la que ya me sabía hasta la sensación de la rutina matutina en la que me podía permitir leer suficiente, escuchar música e incluso recitar algunos mantras con mi Ipod. Ahora, por supuesto, ya no se puede. El recorrido ha pasado a 25 minutos, la mayoría en un bus, caminar luego dos cuadras, treparme en otro bus y bajarme como a las 10 cuadras (cuadras difíciles de caminar porque se atraviesas avenidas y puentes…) Entonces ahora leo por periodos más cortos y ya nada de meditación.
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También mis regresos son distintos. Ahora camino mucho más y por una de las avenidas más bonitas de este país: Paseo de la Reforma. No saben lo bien que me cae esa caminata CASI todos los días (el casi es importante, porque a veces quisiera salir y que el metro estuviera en la esquina).

Ahora hay días en que salgo tarde… y tarde ha significado 9:30 de la noche. Y no me pesa, para nada, porque me siento productiva.
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Cada día aprendo algo nuevo, de mi profesión y de otras tantas cosas.
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Estoy conociendo a muchísima gente.

Mis clases de los sábados cambiaron a los miércoles por la noche, lo cual no me encanta, tengo que confesar. Pero también, los miércoles y jueves se han convertido en días para escribir. Al parecer, estoy volviendo a hacerlo (¡yeah!, ya era necesario) y, dicen, que lo estoy haciendo mejor.

Los viernes quizá se vuelvan día de cine. Hace 8 días vi tres películas, dos en el cine y una en casa. Mañana quizá sea una. En el cine.
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Como trabajo a 5 cuadras de un Cinépolis, a las 3:30 es el momento ideal para ver cualquier cosa. Lo malo es que a esa hora los trabajadores están más dormidos que nada y ni las papas curly han llegado.
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También significa que la mayoría de las veces vaya sola, pues… ¿quién puede ir a esa hora y a ese lugar conmigo?
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No me pesa, para nada. Me gusta ir sola al cine. Aunque a veces prefiero tener alguien a quién abrazar o con quién comentar.
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Los sábados ya no son de taller, de amigos. Ahora son de posibilidades.

Y con todo y lo anterior siento que necesito un nuevo proyecto para 2011.
Tengo muchos meses para conseguirlo.

Una letra...

2011-03-07T20:52:00.001-06:00

Antes de la era digital...

2011-03-06T22:17:00.000-06:00

"El fin de semana tuve una revelación (patrocinada por mi amiga Mireya): las abuelas saben. Las mamás saben… deberíamos escucharlas de vez en cuando."

10 de marzo de 2008...

y sigue siendo vigente